El Último Verano Malo

EL ÚLTIMO VERANO MALO - Prólogo

2009-05-27T13:45:00.012+02:00

Cartel promocional. Ampliar foto

Alicia Astas, la princesa.
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AQUÍ PUEDES LEER 'EL ÚLTIMO VERANO MALO'. El CUENTO COMPLETO ORDENADO EN 14 CAPÍTULOS (a la derecha).

SI TE GUSTA ESTA HISTORIA, ADEMÁS DE LEERLA, EN CADA CAPÍTULO (O EN ESTE APARTADO -QUE ES EL PRÓLOGO-) PUEDES AÑADIR LO QUE QUIERAS A TRAVÉS DE LOS COMENTARIOS. Por ejemplo: críticas, correcciones, impresiones... incluso hasta un desenlace diferente, o ampliar la trama...

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Todo esto sucedió hace siete años, y sucedió realmente. Sin trabajo y sin porvenir, aburrido y abandonado, Miguel Ángel se lamenta de su triste suerte y preso del desaliento, reflexiona...

Tendido en el suelo, el sueño se apodera del muchacho...

Pero normalmente uno no se duerme para siempre, así que Miguel Ángel parece que despierta:

¿Dónde estoy? Esto se parece mucho a un bosque: hay árboles, cascadas, riachuelos, pájaros, bellísimos sonidos, agradables olores... ¡Hay flores!
Lejos del mundo de la vigilia -en el que casi toda la gente tiene prisa, es egoista y materialiasta-, en esta nueva dimensión onírica todo discurre de un modo más sosegado. Todo parece idílico pero… aparece la Bruja del Cayado Helicoidal y Plateado, con una extraña pócima en la mano.

-

Caio Octavio.

Haranis, la bruja.
Esa gente estará ya en plena batalla con los romanos... Pero si no voy allí pasaré toda mi vida en la rugosa piel de un anuro... ¡menudo futuro!

Proserpina, la víbora.
ALGUNOS CONSEJOS BÁSICOS PARA ENTABLAR RELACIONES CON LOS BRUJOS MAGOS DEL SUBSUELO EN SU ENTORNO NATURAL, LA MARAÑA.

1. Nunca vaciles a un mago-brujo del subsuelo.
2. No hagas ruido mientras andas.
3. Domestica a una víbora y úsala como colgante.
4. No seas repelente. No intentes caerle bien o hacerle la pelota, si lo haces... explotas.

La cereza mágica.

Guello, brujo de La Maraña.
- Y ahora qué pasa, que te adentras en mi mundo como en tu casa.
- ¿Ahora? Nada bueno, ya verás...

"EL ÚLTIMO VERANO MALO". Sucedió hace 7 años. Sucedió realmente.

Título completo: “Historias sin pies ni cabeza del Último Verano Malo: la Villa Costumbrista, Alicia, Haranís, Vir-ilio, Yo, los Celtas y los Romanos —y de todos los ríos que caudalosos van en la estación estival–”.
Número de asiento registral: 04-2005-561- REGISTRO GENERAL DE LA PROPIEDAD INTELECTUAL - (Sevilla).

EL SUEÑO DE ALICIA (Cap. 14.).

2009-05-22T19:44:00.006+02:00

EL SUEÑO DE ALICIA (Cap. 14.).

A solas, Miguel Ángel medita, de nuevo, sobre el futuro... Sobre el futuro, la voluntad, la suerte y el mundo. Y se acuerda de todos sus amigos...

Ahora me vienen a la mente mis amigos de la infancia, temprana amistad que se debilitó y se perdió en la densa bruma del tiempo... Mis amigos del pasado reciente y del presente: Miguel Ángel y Marcelino. Mis compañeros de piso de los años de Universidad: David, Isidoro, Vega, Francisco Javier, Elí, Jorge Brioso, Sosa... Ahora ellos están en la vida real, con sus defectos y sus virtudes, sus problemas, sus ilusiones y sus proyectos, ellos están despiertos. Sin embargo, yo no, yo estoy muy lejos del mundo de la vigilia, donde casi toda la gente tiene prisa, es materialista y egoísta. Yo sigo soñando... y si la vista -o la apariencia de la materia— no me engaña, por allí, a lo lejos, se aproxima una muchacha; una muchacha que, por su alegre forma de caminar, no me cabe la menor duda de que es Alicia Astas.

- ¡Hola, Miguel Ángel!

- ¡Hola bonita!

La chica se sienta en sobre una piedra y cruza sus piernas. Al muchacho le viene a la cabeza toda la historia de la extraña cereza y toda su maleza, pero decide no contarle nada a la princesa... para que no se alarme, y confía en que todo está ya resuelto.

- ¿Y Vir-ilio? –le pregunta Alicia, con su cabeza ligeramente inclinada y una de sus cejas arqueada, mientras hace bonitas helicoides con uno de sus dedos en sus mágicos cabellos.

- No sé, hace mucho que no le veo. Andará por ahí con la bella ninfa de “Las Noticias Ficticias”.

- ¿Ninfa, qué es una ninfa?

- Una muchacha muy guapa que normalmente vive en los ríos, las fuentes, los lagos, los árboles... en los riscos...

- Ajá ¡Qué raro! Nunca he visto yo una ninfa de ésas. ¿Tú has visto alguna, Miguel Ángel?

- Sí, he visto unas cuantas.

- ¡Vamos a buscar nosotros una! Conozco un lugar mágico en el que debe de haber alguna –le propone la chica.

- ¡Vamos!

Alicia y Miguel Ángel, prestos, emprenden el camino esperanzados en poder llegar a ver una dríade. Y se dirigen a una laguna cristalina. Mientras andan, hablan.

- ¿Por qué eres tan alegre, Alicia?

- ¿Cómo?

- Digo que por qué eres tan alegre.

- No lo sé... soy así... ¿Es malo?

- ¡Qué va a ser malo..! ¿A ti... no te preocupa... el futuro, bonita?

- ¡Ay, siempre me preguntas eso! No...

- Por cierto, Alicia, ahora que me acuerdo: ¿Qué sucedió la noche en la que nos rodearon aquellas luces extrañas?

- No paso nada. Las luces se extinguieron al amanecer. Haranís se fue a su palacio, yo regresé a mi castro y tú desapareciste sin dejar rastro... Por la mañana se celebró mi cumpleaños, todo el día y toda la noche.

- Ajá.

De repente, mientras caminan, un artefacto se dibuja a lo lejos, en el éter azul del verano.

- ¡Ala, pedazo de pájaro! –exclama la joven al verlo.

- ¡Es verdad, qué barbaridad!, pero creo que no es un pájaro. Creo que es la ninfa Teleniva.

- ¿La ninfa Teleniva? ¿Las ninfas tienen alas?

- Ella sí...

Aquello se aproxima y pronto descubrimos que, a pesar de tener alas, efectivamente, no se trata de un ave, ni de ningún monstruo o hipogrifo.

- Por el movimiento que exhibe es como un artefacto –le dice el muchacho a su amiga.

- ¿Y parece mágico? –añade la muchacha.

- Más bien mecánico, y está pilotado por alguien... y no es Ícaro, ni Teleniva.

¡Qué bien!

Se oye decir al aeronauta, mientras se balancea en la atmósfera cómo si tal cosa, transgrediendo la “ley universal gravitatoria”. Miguel Ángel y Alicia miran, sonrientes.
Finalmente, un joven aterriza a unos veinte metros de donde ellos están.

- ¡Vayamos, Alicia!

Prestos, se acercan corriendo a verle. Y le alcanzan.

El aeronauta no dice nada, levanta el vuelo y se marcha. El blandir poderoso de sus alas mecánicas esparce, con suavidad, los cabellos de hidromiel fresquito de la hija del gálata. La princesa y Miguel Ángel le ven maniobrar y moverse en el éter como un pez en el agua. Y, ambos, se marchan en busca de la prodigiosa charca...

(...)

- Anoche tuve un sueño, Miguel Ángel –le dice la muchacha, y me mira con una sonrisa esplendorosa en su rostro.

- ¡No me digas!

- Sí, sí. Soñé con un oso.

- ¿De peluche?

- ¡No! Un oso de verdad.

- Y... ¿cómo fue?

- Yo sentada en el bosque y tenía una jarra llena me miel, entonces vino un oso y se la comió toda...

- Qué sueño más breve.

- Sí. Dice mi abuela que cuando una muchacha sueña con sapos o con osos es que necesita... ya me entiendes –le dice Alicia a Miguel Ángel, le guiña un ojo y le sonríe.

El muchacho se pone algo nervioso...

- ¡Ay! –suspira la princesa, en un tono algo libidinoso... ¿Tú no tienes sueños, Miguel Ángel?

- ¿Yo?

- Sí sí, tú, ¿Quién si no?

- Yo, básicamente, eso es lo que tengo: sueños.

- ¿...eróticos? jiji –le pregunta la princesa, con una mirada muy, muy sexy.

- Pues la verdad es que de esos no muchos... –le confiesa el muchacho.

- Ups

Finalmente, Alicia y Miguel Ángel llegan al apacible lugar del bosque en el que una cristalina charca les deslumbra; les deslumbra con su amplia y variada gama de formas de vida vegetal y animal: hay bellísimas plantas que desprenden suaves aromas y embriagantes fragancias; hay mariposas, peces, ranitas y salamandras. Pero Alicia le agarra por el brazo y le mira fíjamente... y se ríe otra vez.

- ¡Salamandras! –exclama Migual Ángel, al ver a uno de esos animalitos muy de cerca, en un intento desesperado de desviar la atención de la princesa hacia otra cosa— Qué bonitas son... ¡mira Alicia!, son negritas con manchitas amarillas...

- Pues a mí me dan un poquito de asco...

- A mí también me daban antes de quedarme dormido, pero ya no...

- ¿Todavía sigues pensando que estás dormido? ¿Qué estás soñando?

- Claro.

- ¡Ya te vale! –le dice la princesa, con cierto desdén.

- ¡Mira, observa! como nadan...

- Bueno, bueno... entonces a ti te gustan las salamandras. ¿Y por qué te parecen simpáticas esas lagartijas acuáticas? –le pregunta la muchacha.

- ¿Sabes una cosa, Alicia?

- No, no sé –le contesta la chica, parece algo enojada, algo frustrada...

- A estos animalitos si le cortas una pata le vuelva a nacer otra exactamente igual.

- ¡Anda! ¡Qué bien, qué alegría! –exclama la bella “francesa”, con ironía.

Y el poeta reaparece.

- ¡Hombre, por fin resurges! –le dice Miguel Ángel, al verle.

- ¡Hola, Vir-ilio! –la princesa le saluda.

- ¡Hola, Alicia! ¡Hola, Miguel Ángel! ¿Qué hace un muchacho tan plebeyo y una joven tan “fermosa” en medio de toda esta flora maravillosa?

- Hemos venido aquí a ver una ninfa... –le explica la “francesa”, y le guiña un ojo al romano.

Vir-ilio capta el mensaje, la entiende.

- Si lo que quieres es ver ninfas, náyades, oréades o dríades, mírate en las cristalinas aguas, Alicia. –le dice el patricio a la muchacha—. No obstante, perdonadme, pero veo que he de marcharme.

- ¿A dónde vas Vir-ilio, amigo mío, con tanta prisa?

- Al otro lado de esta laguna, no voy a ser yo el que con mi presencia desvirtúe este momento tan afable -dice el romano, y le guiña el ojo a la princesa.

Alica mira A Miguel Ángel sonriente.

Una barca arriba en la ribera de la amplia charca. El patricio sube a la embarcación y un navegante espectral orienta la nave hacia la orilla de alguna ínsula perdida. El filósofo, que se aleja, dice adiós a sus amigos desde la lejanía con su mano derecha.

Alicia y Migual Ángel se quedan solos en medio de la naturaleza, rodados por una infinita y subliminal belleza.

- Que bonito! –dice Miguel Ángel, al contemplar toda aquella hermosura ambiental.

- Esto es precioso –le asegura la princesa—. Aquí debe de haber alguna ninfa de ésas, pues este sitio está plagado de misterio y magia. Pero, mientras aparece, ¿te gustaría echar...

...conmigo...

...un...

cigarrito?

- ¡Vale!

(…)

La princesa extrae de su vestido un purito. Lo enciende con un mechero –y esto no es una incongruencia, pues el mundo de los sueños no es el de la vigilia, ¡cualquier cosa puede pasar!, por eso a mí (el narrador de esta histioria) también me gusta más— y le da un par de caladas:

- Ssssssh... Ssssssh...

Y con el humo que exhala origina sorprendentes figuras: forma círculos, triángulos, cuadrados, espirales y helicoides... y se lo pasa:

- Toma, Miguel Ángel.

- Ssssssh... Ssssssh... ¡Qué bueno! ¿De dónde lo has sacado?

- Se lo he quitado al druida, es como el que Vir-ilio y yo echamos a la sombra de aquel árbol –le dice a Miguel Ángel, y le guiña un ojo.

- Sí, y como los que Haranís y yo echamos en su palacio y en el bosque hará un par de noches...

- Ups

(...)

Alicia y Miguel Ángel, cansados, ahora reposan tendidos sobre hierba.

- ¿Qué, te ha gustado? –le pregunta la princesa celta al muchacho, cuando ya a pasado un rato.

- Me ha encantado –le dice él, alucinado.

- ¿Y el cigarrito?

- También.

Y una melodía de ese maravilloso grupo francés llamado AIR (Alpha Beta Gaga) suena en alguna parte.

FIN

(Continuará)

EL ÚLTIMO VERANO MALO

CAPITULO 13.- TE CONVIERTO EN VIENTO

2009-05-22T12:20:00.004+02:00

TE CONVIERTO EN VIENTO (Cap. 13).

- Bueno, Proserpina, pues ya estamos aquí.

Aunque la noche lo envuelve todo, ésta es una noche luminosa, pues las estrellas y la luna brillan vigorosas...

- ¿Este es el árbol tan fantasmagórico del que me has hablado, Miguel Ángel? –la pregunta la sierpel.

- Sí, ésta es la puerta por la que se entra a La Maraña. Hay que tirarse de cabeza en el agujero ese que tiene su podrido y ancho tronco, plagado de hongos. ¿Lo ves?

- Sí, algo oscuro veo...

- Sin la el casco que me dio Haranís, sin la hoz... No sé como voy a ver moverme hay dentro... Confío en no abrirme la cabeza... Bueno, vamos allá. Proserpina cuando yo te diga ¡YA! pronuncias las palabras mágicas.

- ¿Palabras mágicas?

- Sí, tienes que decir:

"QUÉ ESTÁ PASANDO RANAS Y SALAMANDRAS BAILANDO"

- De acuerdo.

(...)

La sierpe y Miguel Ángel caen sobre el conglomerado de raíces que, a modo de cama elástica, amortigua la caída de los intrusos.

- ¿Estás bien, Proserpina?

- Sí, ¿y tú?

- Yo perfectamente.

Aunque el muchacho no tiene la cimera de Haranís ni su linterna, resulta que ve mejor de lo que esperaba, pues en esta ocasión unos puntos luminosos como luciérnagas revolotean por entre las enormes y pequeñas raíces...

- ¡Qué bonito espectáculo de luz! –exclama la sierpe.

- Parece que, al igual que la otra vez que entré, Guello no ha notado mi llegada. Lo cual me extraña, pero bueno, confiemos en que es así y andemos sin hacer mucho ruido.

- ¿Miguel Ángel?

- Dime bonita, habla más bajito.

- ¿Cómo vamos a encontrar ese libro en este universo fasciculado?

- Buena pregunta... Tendremos que pedírselo al viejo personalmente.

- ¡Estás loco!

- Es posible, podría ser... pero buscar agujas en un pajar es algo que nunca se me ha dado muy bien.

De nuevo suenan las mismas voces que Miguel Ángel oyó la primera vez...

¡Eh eh eh...! ¿Adónde vas, muchacho? ¿Te acuerdas cuando viniste a mi tienda? ¿Te acuerdas... te acuerdas... te acuerdas...? ¡¡Ay!! ¡Ay! Ay... Cómo no lo vas a recordar... si todas esas puntillas se clavaron en tus dedos... y desde entonces no has parado de sangrar...
¡¡Eh!! ¡Eh! Eh ¿Por qué no me hablas? ¿Por qué no me miras? ¡Qué te pasa! Los seres humanos necesitamos que nos hablen y que nos quieran quieran quieran.

La víbora, que también percibe tan fantasmagóricas voces, se extraña.

- ¿Y esos fantasmas que hablan, Miguel Ángel, quiénes son?

- Son gentes a las que conocí

- Ya veo... son tus recuerdos, son tu conciencia -le asegura la astuta sierpe.

Tras un largo camino a través de un mundo plagado de raíces, los intrusos llegan a un sitio en el que alguien duerme... El lugar es como una inmensa madriguera.

- ¿Quién es ése, Miguel Ángel? –pregunta la víbora, en voz baja.

- Ni idea... el brujo no es.

- ¿Estás seguro?

- Sí, éste parece un gigante. El viejo es más pequeño. Debe de tratarse de un guardián, Proserpina. Vamos a acercarnos y pasemos con sumo cuidado... esperemos que no se despierte y, sobre todo, que no esté Guello ahí.

Todo sale según lo planeado y lo esperado, una vez dentro Miguel Ángel y Proserpina descubren que el profundo habitáculo está repleto de recipientes y calderos... También hay animales extraños en formol.

- ¡Mira, Miguel Ángel, allí al fondo hay una estantería con volúmenes!

- ¡No grites, Proserpina... que nos va a oír el gigante de la puerta... Ya la veo.

- Este grandullón duerme como una piedra, creo que no despertaría ni en medio de una algarabía –murmura la sierpe.

- No te confíes, amiga, no te confíes...

Cuando alcanzan los estantes donde están los libros, se llevan una grata sorpresa.

- “Co...”, parecen ordenados alfabéticamente... lo están; ahora espero que se encuentre aquí “Intellectum Tibi Dabo”, el libro que necesitamos...

Y, algo nerviosos, lo buscan...

- Pues no está... ¡Me cachis en la mar!

- Shhhh... Mira, Miguel Ángel, el tomo que hay abierto allí, encima de esa mesa de madera... ¿Será ése?

- Eso sería tener mucha suerte, bonita... pero vayamos a comprobarlo...

Se dirigen allí con cuidado y sin leer ni una letra de las páginas abiertas, lo cierran y miran la tapa....

ENSALADAS VARIADAS Y PLATOS FRÍOS

- ¡Juas! Es un libro de cocina.

- Jijiji –la poetisa también se ríe.

- ¡Qué palo! ¡Menudo fiasco!

Miguel Ángel vuelve a abrirlo y lo dejo allí, tal y como estaba, para que cuando regrese el brujo no note nada.

Pero de pronto, el muchacho y la sierpe oyen pasos.

- ¡Proserpina, alguien viene! ¡Qué hacemos... di algo! ¡Yo me he quedado en blanco!

- Metámonos debajo de esta mesa, es bajita y grande, no nos descubrirá.

- Buena idea... aunque ese hechicero es muy sagaz.

Cuando Guello entra, el gigante se despierta inmediatamente.

- Salud, señor –le dice el grandullón al brujo.

- Salud. ¿No ha venido nadie a traer una muchacha?

- Que yo sepa no, mi amo.

- ¡Qué raro! Tenía que haber venido ya... estará al llegar. Puedes irte.

- Hasta luego, señor

- Hasta luego, coge por la sombra... ¡Un momento! ¡Echa el freno, Madaleno! –dice de pronto el shamán—.¿Qué hace esa compilación abierta encima de la mesa?

- Ah sí, la cogí para echarle un vistazo... Me encantan las ensaladas, mi amo... pero ahí no hay ninguna receta, sólo habla de magia y cosas raras...

- Es el tratado de hechicería “Intellectum Tibi Dabo”. Le cambié la tapa.

- Ajá. Bueno, hasta otro día, mi señor.

- Adiós... ¡eh!

- Sí, amo.

- Como vuelvas a tocar algo te convierto en viento.

Proserpina y Miguel Ángel no pueden dar crédito a todo lo que han oído..
Hemos tenido el remedio en nuestra manos y lo hemos dejado escapar... Y a ver cómo salimos ahora de este lugar –piensa el muchacho, mientas ve al brujo andar de un lado para otro.

Guellogüín toma el libro y lo coloca en la estantería... Guellogüín se aproxima y la sierpe hace una tontería.

¡Ummm!

- ¡Proserpina, qué has hecho, criatura! ¡Tierra trágame! –se lamenta Miguel Ángel, para sí.

Como una flecha, la poetisa se desenroscado del cuello de su amigo y se ha lanzado a la pierna del mago... le ha mordido, le ha inyectado el peor y más mortífero de sus profundos venenos.

- ¡Una víbora! Qué sorpresa, ven aquí.

El Rey de los ladrones y de los hurtadores inmediatamente nota la mordedura, pero al tío no le pasa absolutamente nada... es más, experimenta un inmenso placer. Se agacha para coger a la pobre sierpe y... ¡Uf! No ha visto a Miguel Ángel de milagro.

- ¿Cómo has llegado hasta aquí? ¿Cómo te atreves a hincarme el diente, inocente? Hacía tiempo que no me mordía ninguna de tu especie, tu veneno es muy agradable, muuuuuy reconofortante.

- ¡Anda que no eres feo!¡Suéltame, viejo asqueroso!

- JAJAJAJAJAJA... La sustancia que me has inyectado hubiera matado a un gigante de piedra. Eres una sierpe muy venenosa y peligrosa. Vamos a meterte en un botecito muy bonito. Vamos a meterte en un botecito con formol.

- ¡Nooooo!

¡Proserpina en formol y todo por mi culpa! ¡Antes prefiero estar muerto! –piensa Miguel Ángel—.

El muchacho, con mucho cuidado, sale de debajo de la mesa, se pone de pie... Ve que el mago le da la espalada, así que aprovecha la situación y agarra una enorme tranca que tiene a la mano... se acerca al hechicero, silencioso como un lago y le arrea un estacazo...

¡Plof!

Lilipurpuri cae al suelo.

- ¡Vaya! Creo que me lo he cargado...

- ¿Cargado? ¡Ja! A éste no hay quien se lo cargue, sólo está inconsciente debido al “trancazo” que le has dado. Le he inyectado el peor y más mortifero de mis venenos y en vez de padecer un infarto creo que lo que ha tenido es un orgasmo –le asegura la serpiente a Miguel Ángel, cuando ya se arrastra por el suelo lejos de la mano del “shamán”—. Agarra el librito y salgamos de aquí volando –añade la víbora.

- Sí, es lo mejor... ¿Estás bien, bonita?

- De momento sí, pero no sé que va a ser de mí y de tí cuando se despierte este tío...

- Mejor no pensar en eso ahora...

Miguel Ángel agarra a la sierpe y se la coloca en el cuello de nuevo, extrae el volumen de magia de la estantería y salen los dos de allí a toda prisa.

(...)

En el bosque Miguel Ángel se despide de su mortífera, y poetisa, amiga sierpe.

- Infinitas gracias, Proserpina, por haberme ayudado.

- Gracias a ti, Miguel Ángel, ya que si no es por ti, ahora yacería tiesa en un recipiente con formol.

- Pues nada, hasta pronto, bonita.

- Hasta pronto, cuando necesites alguna cosilla no dudes en venir a buscarme.

- Eso está hecho.

La víbora naranja se va, en su sinuoso deambular deja un sinfín de curvitas...

(...)

En lo alto de la cumbre, Miguel Ángel se reúne de nuevo con Teleniva para entregarle el libro "Intellectum tibi dabo"

- Fantástico, los has hecho... –le dice la ninfa mientras ojea el volumen—. Aquí está la solución.

- ¡Qué bien!

- Ven aquí.

- Pero...

Al muchacho le da miedo de cruzar el cerco, le da miedo de todas esas manos cortadas y descarnadas...

- ¿Quieres deshacer el hechizo o no? –le pregunta ella.

- Claro –le responde él.

- Entonces ya estás tardando...

Finalmente Miguel Ángel se aproxima a la muchacha. Desde la distancia Teleniva aparenta ser grande, pero desde cerca Teleniva es gigante. El rostro de la joven le recuerda a alguien...
La ninfa pronuncia unas palabras con su voz espeluznante, electrónica y extraña, unas palabras que lee en el tratado rescatado y que deben de ser mágicas... El joven empieza a padecer unas terribles nauseas, está tan mal que cree que va a reventar. Después de varios intentos fallidos, al fin logra vomitar... la bolita roja que Miguel Ángel tenía en el estómago sale por su boca y cae al suelo. Perplejo, el muchacho observa la perniciosa “cereza”. Teleniva se agacha y la coge entre sus dedos. Teleniva hace un agujero y la entierra. Estupefacto, Miguel Ángel observa como la cosita esa se transforma en una planta -que brota de la tierra- parecida a una vid.

- ¿Tienes algo, ahí, de la muchacha a la que tenías que raptar y llevar a Guellogüín?

- Sí, el triscelo que adornaba sus cabellos, lo tengo aquí... olvidé devolvérselo.

- Pues dámelo, por favor.

El muchacho extrae el adorno de uno de los bolsillos de sus pantalones y se lo entrega a la joven.

- Presta atención, observa –le dice Teleniva.

La ninfa se levanta y deja caer el símbolo céltico sobre la planta. El arbusto extiende una de sus ramas y lo agarra; lo agarra, con fuerza, antes de que el pasador alcance a tocar el suelo.

- ¿Qué, cómo te has quedado?

A él no me sale ni una palabra.

- Bueno, ya estás libre del hechizo –le dice la ninfa, y le quita el triscelo al vegetal.

- Toma, el adorno de tu amiga. Ahora alejaté.

MiguelÁngel se retira...

¡Zasshhhhhhhhhhhhhhhh!

Y un rayo pulveriza la planta.

(...)

Miguel Ángel ya se va, cuando la ninfa le habla de nuevo.

- Pero...

El muchacho se detiene y se vuelve.

- Hay otro problema... –le dice la Teleniva.

- ¿Qué pasa ahora?

- Tendrás que darme un beso.

- ¿Sólo eso?

- Sólo eso.

- Ahora mismo. Eso está hecho.

El muchacho se dirije hacia ella y le da un besito en sus mejillas... Teleniva está fría como la escarcha.

- Muchas gracias, ya puedes irte...

- Gracias a ti, guapa.

(...)

Miguel Ángel abandona la riscosa región y se adentra de nuevo en la selva... Busca a Haranís... y, ahora, sí la encuentra. La bruja descansa sentada sobre unas piedras junto a una fuente de agua cristalina y tibia. Haranís ya se muestra ante el muchacho tal y como es. Miguel Ángel se alegra pues, efectivamente, el mal que le poseía -el que le hacía ver a todas las chicas con caras de cerdo y pezuñas- ha desaparecido.

- ¿Qué, como fue? –le pregunta Haranís la verle de nuevo por allí.

- Hola guapa, todo fue de maravilla...

El muchacho le relata con detalle todo lo sucedido. Le habla del libro de magia, de Proserpina y del estacazo que le di a Guello...

- ¿Tú crees que se habrá muerto, Haranís? El brujo es un granuja, pero a mí no me gusta matar a nadie, y menos de un "trancazo" y por la espalda. Aunque no tenía otra opción, estaba a punto de introducir a Proserpina en un frasquito con formol.

- Es inmortal. Sólo perdió el conocimiento, nada más. Es como el árbol espectral, si lo arrancas o lo matas vuelve a aparecer al amanecer.

- Ajá –dice Miguel Ángel, más tranquilo— Por cierto, ¿por qué te fuiste cuando hablaba con Teleniva?

- Estaba viendo el pleito mal parado... Pero me alegro de que todo se haya resuelto.

- ¿Por eso te fuiste, Haranís?

- Sí, por eso me largué.

- Lo tuyo es amistad y lo demás son tonterías, hija –le dice Miguel Ángel a la pitonisa, con ironía.

- ¡Amistad, desde cuándo somos amigos?

- Je, je... ¿Todavía estás dolida por lo aquello? Si ya me convertiste en un sapo. Vamos, tonta, vamos a echar un...

- ¡No te pases ni un pelo, chaval, que te convierto en otra cosa!

- Vale, vale... ya está, no te enfades. Es que como ya echamos uno en tu palacio... pensé que igual te apatecía echar ahora otro.

- Te has vuelto tú muy sociable últimamente, más de la cuenta. ¿Qué te han dado?

- Nada, solo sigo los sabios consejos de Afrodita y Proserpina.

- ¡Vaya, vaya! Te estás codeando aquí con gente interesante.

- No son gente, la primera es una rana y la segunda una víbora. Proserpina es la sierpe de la que te he hablado... la que me ha acompañado a La Maraña.

- Se, se, se... Estás muy gracioso tú últimamente. ¿Sabes una cosa, Miguel Ángel?

- ¿Qué, Haranís?

- Vamos a echarlo. ¡Pero no te acostumbres, eh!

- Je, je... ésta es mi brujita. ¿Dónde lo echamos, aquí?

- Aquí mismo.

- ¿Y si nos ve alguien?

- No nos verá nadie, y sin nos ven que nos vean.

Haranís extrae de uno de sus bolsillos un... y me lo entrega.

- Toma. Siempre llevo conmigo dos o tres...

- Por si se rompe alguno, ¿no?

- Claro.

- Eso está bien.

Desecho el sortilegio y echado el... la pitonisa se aleja de mí para ocuparse de otros asuntillos...

- Bueno, muchas gracias por ayudarme, chica.

- No hay de qué, hombre. Y ahora, ¿qué vas a hacer?

- Pues no sé, Haranís, ya veré...

- Adiós, Miguel Ángel.

- Adiós.

CAPITULO 12.- ESTADO FEBRIL

2009-05-21T19:54:00.004+02:00

ESTADO FEBRIL (Cap. 12.).

El muchacho transita por el bosque, un gran valor y un extraño sentido de la orientación le guían hacía la encina podrida. Sin la ayuda de Haranís, Miguel Ángel no sabe cómo, pero piensa adentrarse en La Maraña y apoderarse del valioso manual de magia.

Cuando todo parece que está decidido... un intenso malestar se apodera de él. Su vista se nubla, todo le da vueltas y ve a miles de ranas cantando y a cientos de salamandras volando... Pierde el equilibrio y se cae sobre la hierba. Nuevamente es tal su estado febril que el muchacho cree que va a morir... Comienza a tener visiones de Alicia: la muchacha corre por el bosque como una loca y una voz de ultratumba dice todo el tiempo:

¡Rapta a la princesa celta y tráemela ya, chaval!

En medio de tan inmenso aturdimiento Miguel Ángel se levanta. Igual que un espectro, echa a caminar... oye como los árboles hablan, incluso algunos andan... puede oír risas y lamentos. Como un noctámbulo, se dirije a Pantagrul, el poblado en cuya entrada se muestra una calavera con cuernos de ciervo.

De repente, mientras el desdichado joven camina bajo el efecto de tan potente sortilegio, alguien le llama...

- ¡Miguel Ángel!

Pero es tal su estado de obnubilación y confusión... que no oye nada y no se detiene.

- ¡Miguel Ángel ¿Qué te pasa, amigo? ¿Qué te han hecho?

El muchacho nota una mordedura en el tobillo y cae al suelo...

(…)

Poco a poco se recupera...

- ¿Dónde estoy?

- Aquí en el bosque, soy Proserpina, tu amiga.

Finalmente, Miguel Ángel se reestablece.

- Proserpina... ¿qué me ha pasado?

- No sé, Miguel Ángel, caminabas como un autómata, con los ojos completamente abiertos, parecías un ser siniestro, no me hacías el más mínimo caso. Te he tenido que morder.

- ¡Ahora me voy a morir, bonita! ¡Qué has hecho! –le dice el muchacho, todavía algo mareado.

- Jijiji —la sierpe se ríe.

- ¿Por qué te ríes, Prosperpina?

- Porque siempre dices lo mismo. No te morirás, hombre. No te he inyectado mi mortífero veneno, si lo hubiera hecho ya estarías tieso.

- ¿Estás segura de que tu veneno no está en mi cuerpo? ¡Tú no puedes controlar eso!

- ¡Ja!, anda que no, menuda sierpe soy yo...

- Bueno, a lo mejor tienes razón, porque ahora recuerdo que ya me clavaste el diente en otra ocasión y no fallecí, sólo me enamoré.

- Así es, ahora tampoco te pasara nada, confía en mí, Miguel Ángel, confía en mí.

Y el muchacho se recupera totalmente y atrás queda todo su estado febril y todo su extraño aturdimiento. Comienza a recordar y a comprender lo que le sucede...

- Ya sé que me pasaba, Proserpina.

- ¿Qué te pasaba? Tenías un aspecto muy demacrado.

- Iba a Pantagrul a por Alicia Astas. Iba a raptarla, bajo el efecto del potente sortilegio del Viejo.

- ¿El potente sortilegio del Viejo? –le pregunta la poetisa, confusa.

- Sí, presta atención, bonita, que te lo cuento...

- Soy toda oídos.

Miguel Ángel le narra todo a su amiga: lo de la encina, el descenso a La Maraña, la aparición de Guello y la maldita cereza, la ninfa Teleniva...

(...)

- Uff... si que te han pasado cosas –le dice la sierpe, cuando ya se ha enterado de toda la historia-. Y dices que, más tarde o más temprano, irás a por la muchacha para entregársela, y no podrás remediar eso, ¿no es así?

- Así es.

- Claro, es lo que te pasaba hace un momento, menos mal que te hallé y con mi mordedura detuve tu avance. No hay tiempo que perder. ¿Qué podemos hacer? Debemos actuar rápido antes de que te entre otra vez esa fiebre hurtadora.

- Pues lo que me dijo la ninfa Teliniva. Tengo que recuperar su libro de magia, el cual hurtó el mismísimo Guello...

Miguel Ángel relato a su amiga lo que le explicó a él la joven de las alas, incluido los consejos básicos para entablar relaciones con magos brujos en su medio natural, La Maraña.

ALGUNOS CONSEJOS BÁSICOS PARA ENTABLAR RELACIONES CON LOS BRUJOS MAGOS DEL SUBSUELO EN SU ENTORNO NATURAL, LA MARAÑA.

5. Nunca vaciles a un mago-brujo del subsuelo.
6. No hagas ruido mientras andas.
7. Domestica a una víbora y úsala como colgante.
8. No seas repelente. No intentes caerle bien o hacerle la pelota, si lo haces explotas.

- Esta bien, pues con tu permiso, me voy a colgar de tu garganta.

- Sin problema.

El muchacho agarra a la sierpe con cuidado y se la coloca en el hombro derecho. La poetisa venenosa se enreda en su cuello como si fuera una bonita gargantilla naranja.

- A ver quien es el guapo, o la guapa, que se mete contigo ahora, Miguel Ángel. –le dice la víbora, y le guilla un ojo.

- ¡Juas! Proserpina, cómo eres...

Ambos, la víbora y el muchacho, inician el arduo camino hacia la encina siniestra; la encina siniestra por la que se entra al submundo vegetal.

- Ahora que lo pienso, hay un gran inconveniente –dice de repente Miguel Ángel.
- ¿Qué sucede?
- La primera vez que fui a La Maraña, Haranís me dijo como hacerlo y me ayudó a entrar y a salir. Ahora Haranís no está.
- ¿Haranís?
- Sí, una bruja.
- Ajá.

Proserpina piensa... Finalmente Miguel Ángel dice:

- Ya sé como lo haremos...

(…)

- Por lo que cuentas, Miguel Ángel, ese viejo es un granuja, pero el tío tiene unos poderes que te "ca...".

- ¡Uf!, sí, ya lo creo que sí, Proserpina. Dímelo a mí.

(...)

- ¡Eh! ¡¡Tú, tonto sin novia!!! ¡Para ahí que te voy a dar unos cuantos cuchillazos!

El padre de Doñanito, el cerdito del principio, le tiende una emboscada y sale al encuentro de Miguel Ángel. El cerdito ha debido decirle que el muchacho no tiene la fiebre aftosa y el monstruo ha regresado dispueso a ajustar unas cuentas pendientes. A tan sólo dos metros, el joven siente en su rostro y en su cuerpo el viento que el abominable berraco exhala por su ominoso hocico.

- ¡Y ahora... qué pasa!

- Eso digo yo, a ver ahora como salimos de ésta. El más mínimo movimiento y estamos tieso.

- ¡Ah sí! ¡Qué miedo! ¡Juas! ¿Por qué dices eso? ¡Me vas a pegar! ¡Uff... qué miedo me das!

- ¿Te has fijado en el colgante tan bonito que llevo puesto?

- ¿Colgante? Yo no me fijo en esas cosas.

- Pues fíjate, fíjate.

El cerdo salvaje lo mira con detenimiento, el cerdo salvaje conoce muy bien la flora y la fauna, así como los peligros que ambas entrañan.

- ¡Jo...! ¡Tierra trágame! ¡Eso que llevas ahí en tu garganta es una víbora cornuda! ¡Y me he colocado a su alcance! –exclama el jabalí, en voz baja y sin su habitual chulería.

- ¡Premio!

- Te has puesto debajo de ese árbol y se te ha caído encima, estaría en una ramita colgada, tomando el sol –presupone el cerdo silvestre, erróneamente.

Miguel Ángel le sigue la corriente.

- Así es.

- Quítatela con cuidado, no te pasará nada –le asegura el granuja.

- No pienso moverme –le dice el muchacho, hipócritamente.

- Pues yo tampoco. Tendremos que esperar a que algún animal se acerque a nosotros. Debe de tener hambre. Caza por termolocalización, posee unas fosetas cercanas a las fosas nasales que le sirven para detectar variaciones de temperatura de hasta 0.2 grados a medio metro de distancia. En último extremo, esperaremos a que se vaya. Si nos quedamos así, sin movernos, no nos morderá.

De repente, Miguel Ángel observa que Proserpina está algo tensa. Es como si, a veces, su instinto se superpusiese a su intelecto. Y Miguel Ángel piensa:

Siempre he oído que no se puede domesticar a los reptiles, y creo que es verdad. Pienso que si el berraco este se mueve lo manda al otro barrio de un “saetazo”. Pero lo peor es que, ahora, yo tampoco me atrevo a mover un dedo.

- ¿Se puede saber por qué demonios estáis los dos quietecitos como estatuas? –la sierpe rompe el silencio—. Anda, jabalí, lárgate y no te acerques más a mi amigo.

El cerdo silvestre abre sus ojos como platos al oír a la sierpe hablar, se ve que no se lo esperaba.

- ¡Eso está hecho! A éste más no me acerco –dice el robusto animal, y se va corriendo.

(...)

Proserpina y Miguel Ángel se pierden bajo la luz del atardecer.

CAPITULO 11.- EL ARTEFACTO VOLADOR

2009-05-21T13:47:00.004+02:00

EL ARTEFACTO VOLADOR (Cap. 11.).

La pitonisa y Miguel Ángel emprenden el viaje... Y mientras caminan, hablan:

- Teleniva es la única que puede deshacer un conjuro del Viejo de la Maraña Subterránea. Lo malo es que, casi con toda seguridad, te pedirá que hagas algo a cambio por ella... o que le entregues alguna cosilla...

- Ajá.

- Ella vive en la cima de una montaña rocosa, bastante alta.

- ¿Una montaña?

- Así es. Así que tendrás que subir allí en un artefacto volador.

- Ufff...

- ¿Qué pasa?

- No sé si voy a saber pilotar semejante cosa –dice Miguel Ángel, algo preocupado.

- Es fácil, ¿sabes montar en bicicleta?

- Sí... ¿Dónde está ese artefacto?

- No te preocupes, de eso me encargo yo –le asegura Haranís.

Después de un largo trayecto, la bruja y el joven llegan a un lugar pedregoso, una zona de riscos y barrancos, similar al Cerro del Hierro. Haranís le indica a Miguel Ángel cúal es la cima de Teleniva y todo lo que debe hacer y decir una vez que esté ante la ninfa, en la altitud.

Después, muestra a al muchacho hasta una especie de cueva, más bien es un socavón. Allí, se encuentra el artefacto volador sobre un pedestal o altar.

- ¡Qué pasada! Parece un invento de Leonardo Da Vinci –dice Miguel Ángel, impresionado.

- Es bonito, Teleniva lo tiene aquí para que suban hasta la cima las gentes que vienen a pedirle o a preguntarle algo.

- Qué simpática.

- No te creas, es bastante excéntrica, igual te puede ayudar que te puede matar.

A Miguel Ángel se le hace un nudo en la garganta al oír semejante cosa.

Con la ayuda del muchacho, Haranís arrastra el artefacto hasta una planicie próxima. La máquina es liviana y no muy grande, más o menos como un ala delta moderna. La estructura es de madera y tela, resistente e impermeable. Es como una bici con alas en vez de ruedas... Miguel Ángel se coloca unas gafas y un casco de piloto, se monta, pedalea y se eleva...

Al principio todo es muy bonito, como una divertida atracción de feria; pero conforme el aeronauta gana altitud la cosa se va poniendo fea: unos pájaros revolotean y gritan de forma intensa y perturbadora. Asustado, el muchacho descubre que no son aves sino extrañas criaturas aladas, son como hipogrifos.

(...)

Miguel Ángel logra alcanzar la alta cumbre y se posa casi en el filo, se baja de tan prodigiosa máquina y con sus manos pone las lentes sobre su frente. Con sus ojos puede ver un aro perfecto constituido por una multitud de piedras amontaondas. Allí, en el centro del círculo, una muchacha con unas alas maravillosas se muestra apacible. La muchacha puede tener unos... veinte y pocos años...
Tan bellísima joven voladora parece escapar al conjuro del poderoso brujo, ya que el muchacho la contempla, en silencio, tal como es... Y es ella la que primero habla.

- ¿Qué se te ha perdido allá abajo, que vienes a buscarlo aquí arriba? ¿Qué mal te hicieron, o hiciste, que vienes aquí?

Cuando Teleniva habla se hiela el alma porque su voz es electrónica y extraña. A su alrededor se amontonan un sinfín de manos cortadas descarnadas, así como unos extraños colgantes cuyas cuentas tienen un preocupante parecido con lo que nosotros solemos denominar ojos... finalmente Miguel Ángel le expone su problema.

- Guellogüín me introdujo una especie de cereza en el estómago, y ahora soy su siervo hurtador... Además, excepto a ti, Teleniva, veo a todas las chicas convertidas en cerdos verdes.

- ¿Entraste en su mundo, verdad?

- Sí, tuve que ir a rescatar a una amiga... no podía dejarla allí. Al poco tiempo el malvado embaucador apareció en el bosque e introdujo una especie de cereza en mi interior... me hechizo, para que sea yo mismo quien de nuevo le lleve a la muchacha. Aunque ahora puedo evitarlo, llegará un día en el que no podré hacerlo. Para ese momento, mi voluntad se anulará y como un espectro iré a por Alicia...

- Y has venido hasta aquí para librarte del hechizo...

- Así es, Teleniva, así es...

- Acércate

Miguel Ángel se sitúa frente a la muchacha. La ninfa voladora extrae tres piedras de su traje oscuro y las arroja en el suelo.

- Elige una piedra –le dice.

- ¿Para qué? –le pregunta él, con miedo.

- ¿Has venido aquí a resolver tu problema o a hacer preguntas?

- A resolver mi problema.

- Bien, pues entonces empieza por hacer lo que yo te diga...

- Está bien...

El joven coje una de las piedras, la que ha quedado en medio de la línea que las tres han formado al caer. Descubre que, en realidad, se trata de huevos... huevos similares a esos que traen una sorpresita dentro, pero éstos no son de chocolate sino pétreos...

- Ábrelo –le indica Teleniva.

- “En el país de los ciegos, el tuerto es el Rey” –lee el muchacho, pues este refrán popular, escrito en un trocito de tela, es lo que esconde el cascarón.

- ¿Qué significa esto, Teleniva?

- Léelo otra vez.

- “Gallo que no canta algo tiene en la garganta”. ¡Caracoles, se ha cambiado!... “Los huéspedes, como la pesca, al tercer día apestan”

Y otra vez se borra uno y aparece otro...

- Teleniva, yo he venido a esta cumbre a resolver -o más bien deshacer- un hechizo, no a leer refranes...

- Bueno, ha eso has venido sí, pero has tenido mala suerte.

- ¿Cómo? ¿Qué quieres decir?

- Mira los otros huevos...

Abre uno:

- Volver al mundo de la vigilia –lee.

Abre el otro:

- Deshacer hechizos y sortilegios...

El muchacho se queda un rato en silencio, meditando...

- Este último es el huevo que tenía que haber escogido, ya entiendo... Pero por el que yo me decanté no dice nada en concreto, sólo aparecen refranes... Refranes y más refranes... ¿Estaré ahora toda la eternidad leyendo refranes?

- Sí –le dice la muchacha alada..

- ¡Noooooo!

Grita el muchacho en la altitud; su lamento se oye en toda la región riscosa, en toda la región pedregosa. Y todas la aves responden... se produce un eco espeluznante que hiela el viento y la sangre.

- Tranquilo, hombre, sólo era una prueba –le asegura la misteriosa criatura....

Y Miguel Ángel la mira aturdido, confundido.

- Entonces... ¿ya estoy libre del hechizo, ya puedo marcharme? –le pregunta.

- No. El mundo no es tan fácil.

- ¿Qué tengo que hacer a cambio? ¿Qué tengo que darte?

- Debes adentrarte en "La Maraña".

- Para qué tengo que ir de nuevo a ese lugar vegetal y lúgubre.

- Hace tiempo me quitaron un libro, era un libro de magia. Si me lo traes te librarás del hechizo porque, entre otras cosas, ahí está la fórmula para que las ninfas aladas, como yo, puedan deshacer los sortilegios de los magos brujos que moran en el mundo subterráneo.

- ¡Pues menuda faena!

- Ya te digo...

- Pero... ¿y si ese libro no está allí?

- Sí, está allí. Me lo quito el mismísimo Guellogüín. Apareció una mañana, aparentaba ser un joven atento y apuesto. Me embaucó con tan seductor aspecto. Se apoderó del libro, adoptó la forma de un inmenso cuervo y se lo llevo entré sus garras...

- Un inmenso cuervo... –dice Miguel Ángel en voz baja.

Pero la chica le oye...

- Sí, un inmenso córvido. ¿Por qué te extrañas?

- Por nada, Teleniva, por nada...

Y le viene a la cabeza la bruja del cayado helicoidal y su mascota... Pero no se lo digo.

- ¿Y cómo se llama ese libro, Teleniva?

- “Intellectum tibi dabo”

- Bien pues... iré a buscarlo.

- ¡Toma!

La joven extrae una especie de naipe de su bello y oscuro traje -parece un diseño de Jean Paul Gaultier- y se lo entrega.

- ¿Qué es esto?

- Míralo...

Y el joven lee:

ALGUNOS CONSEJOS BÁSICOS PARA ENTABLAR RELACIONES CON LOS BRUJOS MAGOS DEL SUBSUELO EN SU ENTORNO NATURAL, LA MARAÑA.

1. Nunca vaciles a un mago-brujo del subsuelo.
2. No hagas ruido mientras andas.
3. Domestica a una víbora y úsala como colgante.
4. No seas repelente. No intentes caerle bien o hacerle la pelota, si lo haces explotas.

- Ya he estado una vez allí, en La Maraña, y no sabía nada de esto. Haranís no me dijo nada al respecto... Bien, pues tendré muy en cuenta todo lo que aquí se dice. Muchas gracias, guapa.

- De nada, gracias a ti por aceptar el reto.

- Tampoco tengo otro remedio...

(...)

Miguel Ángel desciende en el artefacto volador. Perplejo descubre que Haranís se ha esfumando, la llama pero no contesta... y piensa:

Bueno, pues tendré que ir solito a reunirme con Guello.

Miguel Ángel abandona la riscosa región y se adentra de nuevo en la selva...

CAPITULO 10.- LA DRIADE DEL ORÉGANO

2009-05-20T20:23:00.003+02:00

LA DRIADE DEL ORÉGANO (Cap. 10.).

¡¡TRUMMMMMMMMM, TROOOOMMMMMMM!!

De repente, un trueno ensordecedor sacude la cúpula celeste. Miguel Ángel, que descansa a la sombra de unas ramas, se levanta sobresaltado.

¡Tormenta!. Una tormenta eléctrica de verano ¡Qué extraño, no hay ninguna nube, el cielo está completamente despejado!

- ¡Eh!

Alguien le llama.

- Sí, ¿quién anda por ahí? –pregunta el muchacho—.

- Estoy aquí, detrás del esplendor de la montaña.

- ¿Esplendor de la montaña? No veo ninguna montaña.

- Detrás de la planta de orégano, criatura. Orégano significa eso.

- Ajá. Pues por el tono no parece que sea el jabato, más bien es una muchacha –se dice a sí mismo—. Y... ¿qué haces ahí? –le pregunta a la hipotética joven.

La mata es enorme.

- Nada, sólo que de vez en cuando se me enredan mis cabellos en los ramas y en los tallos... ¡Jo...!, no puedo soltarme.

- ¿Quieres que te eche un cable?

- Pues mira... no es esa una mala idea... Anda, ven aquí...

Miguel Ángel se acerca lentamente y... efectivamente, allí está la pobre chica, atrapada en la aromática planta.
Con sumo cuidado, el muchacho comienza a desenredar su cabellera bella...

- ¿Eres una ninfa? –le pregunta, mientras con sutileza extrema extrae todos y cada uno de los cabellos cobrizos del intenso verdor del orégano.

- Sí.

- Ya me lo supuse.

- Me llamo Dilialia.

- ¿Dilialia?

- Sí, ¿qué pasa?

- Nada, nada... cosas mías.

- ¿Y tú, quién eres, amigo? ...¡Ay!

- Perdona bonita, ha sido sin querer, pensé que estos cabellos ya estaban sueltos... Soy forastero... Me llamo Miguel Ángel.

- ¿Tú eras el que acompañaba a Alicia cuando la joven cogía setas alegremente, el otro día?

- Afirmativo, yo soy ése. ¿Y tú cómo sabes eso?

- Bueno, es que andaba por allí.

- ¡Ajá!

- ¿Sabes una cosa, muchacha?

- No.

- Yo no te ví.

- Te aseguro que yo a ti sí. Pero... debo decirte algo, Miguel Ángel... ¡Ay!

- Perdona guapa, ya casi está... ¿Qué es lo que debes decirme?

- Dilialia no es mi auténtico nombre.

- Entonces, ¿cúal es?

- ¿De verdad quieres saberlo?

- Bueno, da igual, dejaló... tampoco es me obsesiona ni nada de eso.

- Te lo diré de todas formas. Mi nombre es... ¡LILIPÓRPURI GUELLOGÜIN!

¡¡TRUMMMMMMMMM, TROOOOMMMMMMM!!

Otro trueno sacude la tierra y el cielo.

- ¡No! –exclama Miguel Ángel.

- ¡Sí!

La chica, que le da la espalda, se da la vuelta y le hace una llave de “taijitsu” al muchacho que lo tiende sobre la hierba, y se coloca encima de él...

- ¡Caray, pues si que has cambiado, Guello! –le dice Miguel Ángel.

Y es cierto. Lo que ve nada tiene que ver con la idea que del brujo el joven se ha hecho. No es un viejo feo, sino una joven guapísima de unos veinte y pocos años.
Pero, atónito, el joven es testigo de la más increíble de las metamorfosis... Lo que parecía una oréade se transforma, por arte de magia, en el poderoso Brujo de la Maraña Subterránea.

- Y ahora, ¿qué pasa? ¡Qué te adentraste en mi mundo como en tu casa! –le queja el mago—.

- Pues qué va a pasar... Nada bueno, ya verás... Por cierto, ¡anda que no eres feo! -le dice Miguel Ángel.

El hechicero comienza a echar pequeñas culebritas de colores por su boca, mariposas por sus orejas y líbelulas por sus ojos... El granuja le tiene cogido de tal forma a Miguel Ángel que el pobre no puede escaparse.

- ¿Dónde está la hija del galo?

- Ni idea.

- No me vaciles –le advierte Guellogüín, y su cara se retuerce y se transtorna.

- No te vacilo, no sé dónde está... ¿No te habrás enamorado de ella?

- ¡Sí!, ¿pasa algo?

- ¡Ya te vale! Lo que faltaba... Pues yo me enamoré primero.

Al decir eso, su horrible rostro se vuelve todavía más espeluznante... El mago extrae una especie de cereza o guinda de la nada, y se la muestra.

- ¡Toma! Cómete esto!

- Muy amable, se lo agradezco, pero la verdad es que no tengo mucha hambre, lo siento...

- Ajá, no tienes hambre...

El shamán le coloca la “cereza” en el estómago con sus propias manos, pues sus dedos se introducen en el vientre del muchacho como si todo su cuerpo solo fuera una tierna y moldeable escultura de barro.

- ¿Para qué es esta cosa, Guello?

Pero el astuto hechicero del subsuelo no da explicaciones de sus actos y sortilegios... El viejo se levanta, mira a un lado y a otro; parece muy tenso, parece como si alguien le estuviera siguiendo... Se transforma en una especie de rata y se va corriendo.
Miguel Ángel queda libre. Inmediatamente intenta expulsar la guinda esa, vomitarla... no hay forma. Prueba hacerlo con sus dedos, pero claro, él no es el poderoso hechicero Guello y su mano no puede traspasar su propia piel. Resentido y preocupado, el muchacho dice:

Qué me pasará con esta cosita roja dentro de mi cuerpo... Pero eso es lo de menos, lo malo es que ese personaje abyecto, dueño y señor de espectaculares poderes mágicos, pretende a mi amiga Alicia... ¡Ay, ay! Ya sabía yo que nada bueno podía suceder al descender a ese submundo tremebundo... pero ya el daño está hecho, de nada sirve lamentarse... Y eso que según Haranís, el viejete no podía salir a la superficie... ¡Ya le vale a la bruja, ya le vale!

Una suave melodía de guaitas, muy bonita, empieza a sonar en el ambiente...

- ¿A qué vendrá ahora esta música?, ni que fuese esto Brave Heart... desde luego... Bueno, voy a buscar a Alicia con carácter de urgencias, antes de que ese malvado le ponga las manos encima –dice Miguel Ángel, en voz alta.

- Parace que la cosa se pone de nuevo interesante –murmura una voz, en alguna parte.

Con presteza, el muchacho sale corriendo, veloz como una flecha, hacia el poblado celta.

(...)

Miguel Ángel corre por medio de la vegetación. Y se topa con el patricio. Se detiene y toma un poco da aire.

- Pero, ¿a dónde vas con tanta prisa, Miguel Ángel? –le dice el romano, que está hablando con una pastora al sombra de una encima, como siempre...

- ¿Vir-ilio, has visto a Alicia?

- No, hace tiempo que no... ¿pasa algo malo?

- No sé, supersticiones bárbaras, amigo; supersticiones bárbaras... Me voy...

Ya se marcha pero... Vir-ilio nota que su vulgar y plebeyo amigo se ha quedado de repente como paralizado. Y mira fijamente a la muchacha con la que él conversa.

- ¿Vir-ilio, qué le pasa a esta muchacha?

- No le pasa nada, sólo que es portadora de una subliminal belleza –le asegura el poeta.

Miguel Ángel no ve eso

- ¿Qué le pasa a su cabeza, Vir-ilio?

- ¿Y este desgraciado de dónde ha salido? A mi cabeza no le pasa nada —dice la joven, muy molesta.

- ¿Pero se puede saber qué te sucede? –le pregunta el poeta muy preocupado al muchacho, ya que sus ojos están abiertos como los de un furioso, y si rostro poseído por un pánico demencial...

- ¡Esta chica es verde! ¡Su cara es como la de un jabalí, y sus manos son pezuñas! –dice Miguel Ángel.

Al sostener semejante cosa, la chica cierra sus parpados y se desmaya en los brazos del poeta.

- ¡Mira lo que has hecho! –le dice Vir-ilio, enfadado.

- Bueno, me voy... me voy que tengo prisa...

(...)

Infatigable, Miguel Ángel continua marcha infatigable hacia Pantagrul, el poblado elevado y cercado, la aldea de la calavera con las astas de ciervo.
De pronto, se detiene para beber en un estanque y coger algo de aire. El agua tibia le reconforta; el agua fría alivia mi sed, así como su extraño aturdimiento... siente como el fluido fresco baja la temperatura de su frente y la de todo su cuerpo.

- ¡Eh! ¡Miguel Ángel!

Mientras se refresca alguien le llama, aunque no la ve por el tono de la voz el joven deduce que se trata de Haranís. Termina de beber y se incorpora... Mira a un lado, a otro...

- ¿Haranís, dónde estás?

- ¡Aquí, recolectando unas plantas... ya voy!.

- Qué bien que te encuentre, Haranís, ha pasado algo muy fuerte; cuando te lo cuente vas a alucinar, Haranís... ¡AAAAAAAAAAAAAAAHHH!!!

Miguel Ángel grita al ver a la vidente.

- ¿Qué te pasa, por qué gritas de esa forma?

La bruja aparece con un canasto lleno de hierbas variadas, hay hierbas de todos los colores y de todas las clases... pero eso no es lo malo, no. Lo malo es que a ella también muestra una horrible una cara de jabalí.

- ¡Haranís, qué te ha pasado? ¿Qué te han hecho!

- ¿No sé, me he maquillado mucho? –le pregunta, preocupada—. ¡Vaya!, debe de ser eso, a veces me paso...

- Haranís, ven aquí y mírate en el agua cristalina, es mejor que lo sepas cuanto antes...

La bruja va al lago y se ve reflejada...

- ¡Pues estoy divina!

- ¿Divina? ¡Tienes una cara de cerda que no te aclaras!

- ¡Cómo!! ¡Pero cómo e atreves a decirme cerda!! ¡Tú nunca aprendes! ¡Qué te pasa, chaval, eres borde por naturaleza?

Enfadada, la pitonisa le pega con el canasto en la cabeza. De pronto, el muchacho se acuerda de...

- ¡LA CEREZA!

- ¿Qué cerveza?

- Cerveza no, mujer... ¡Cereza! Una cereza que me obligó a engullir Guello.

- ¡No fastidies! ¡No me digas que has vuelto a ver al Viejo de la Maraña Subterránea!!

- Sí, Haranís, sí...

La pitonisa se desmaya...
Al instante, la bruja vuelve en sí. Miguel Ángel aprovecha y le cuenta todo: el encuentro de la ninfa, la metamorfosis, la cereza...

- Guello sí puede salir de La Maraña Subterránea y andar por la tierra bajo la luz del sol... Así que tenemos que ir a buscar a Alicia, Haranís... ¡Guello se ha enamorado de ella, la raptará si no la ha raptado ya!

- Tranquilízate...Déjame pensar...

- ¡Haranís, no podemos perder más tiempo!

- ¿Me sigues viendo así, de esa forma tan rara?

- Claro, pero ya me he acostumbrado, eso es lo de menos, la malo es que a Alicia le pase algo.

- Eso no es lo de menos... El brujo te ha hechizado. A ver, ¿Para que vas realmente a Pantagrul? –le pregunta Haranís al muchacho, muy preocupada.

- Pues para que va a ser, para raptar a Alicia y entregársela al vie... ¡Caracoles! ¡Pero que estoy diciendo!

- Exacto, para eso vas a Pantagrul... estás bajo el efecto de un potente hechizo. Al introducirte esa bolita roja en tu cuerpo el poderoso mago te ha convertido en su siervo hurtador, ¡nada más y nada menos!

- ¡Ah sí!, pues sabes lo que te digo, Haranís, que no pienso raptar a Alicia. Ya está, problema resuelto.

- ¡Ja! Eso no te lo crees ni tú... Llegará un momento en el que tu voluntad será anulada e irás a por ella como un espectro –le asegura la pitonisa.

- ¡Jo...! ¿Y ahora qué pasa?

- Déjame pesar... qué podemos hacer... Una cosa está muy clarita en todo esto, debemos romper el sortilegio que en estos momentos actúa sobre ti. Guello, además de convertirte en su mayor siervo hurtador, ha hecho que veas a todas las mujeres con cara de cerdo verde.

- Y en vez manos veo pezuñas...

- Para acabar con este mal que te posee, tendremos que ir a ver a la ninfa Teleniva.

- Pues vayamos, Haranís, vayamos...

CAPITULO 9.- LAPSUS

2009-05-20T17:50:00.002+02:00

LAPSUS (Cap. 9.).

Miércoles, 22 de agosto. Sentado en un piedra, Miguel Ángel reflexiona:

Me parece a mí que va a tener razón la bruja aquella del cayado helicoidal y plateado, ya ha pasado mucho tiempo desde el día en el que entré en este largo letargo... Es muy posible que al beberme aquel misterioso y amarillento brebaje transformase en una realidad lo que sólo era un ligero y apacible sueño estival. Pasa el tiempo y no despierto. ¿Dónde estará Haranís?, ¿y Alicia? Desde la noche de las extrañas luces no las veo. Supongo que se encontrarán bien. El veneno de la sierpe se ha ido disipando en mi sangre, aunque Alicia es muy linda y muy buena persona de ella no me siento ya tan enamorado. En lo que respecta al brujo Guello, creo que Haranís estaba en lo cierto, ese granuja sólo se mueve por los mundos más profundos. De Vir-ilio tampoco se nada... Ahora me encuentro en este bosque hermoso: el sonido bello de los ríos... el croar lejano de los anuros; hay flores, agradables olores...

- ¡Eh! ¿Te acuerdas de mí?

Reaparece Proserpina.

- ¡Proserpina! Claro que me acuerdo de ti ¿Cómo estás, bonita?

Miguel Ángel se alegra al ver a la poetisa y mortífera sierpe, pues parecía que todo el mundo había desaparecido.

- Bien.

- No te noto muy animada.

- Estoy bien, Miguel Ángel, créeme. Bueno, algo aburrida. ¿Por qué no me cuentas un cuento? Shhhhhhh...

- ¿Un cuento? –le pregunta el muchacho, sorprendido.

- Sí. ¿No te sabes ninguno?

- Bueno sí, me acuerdo ahora de uno, pero te aviso que es muy raro...

- Es igual, así es más original.

- Está bien, esta historia se llama Waikiki Beach y la verdad es que no es un cuento, sino que sucedió realmente.

- Soy toda oidos...

Miguel Ángel comienza la narración:

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WAIKIKI BEACH

Cuando entré en aquella habitación oscura y vacía, fue el inmenso dibujo que había pintado en la pared negruzca lo primero que me llamó la atención. Todos teníamos la sensación de que aquel paisaje tropical sobraba allí; pero aunque todos lo pensamos en aquel instante, nadie dijo nada. La noche se esparcía en el exterior como una mancha de aceite negro lo hubiera hecho sobre una resbaladiza y limpia losa marmórea, ligeramente inclinada y blanca. El sonido del viento en la arboleda era muy parecido al aullido de los lobos, tan similar era que más de uno de mis amigos estuvo convencido de que el retorno de esos cánidos legendarios había tenido lugar en la nocturnidad; el sonido del viento en la arboleda también fue el preludio de la tormenta... Había whisky y cigarros allí para todo un año.
No tardamos en abandonar aquel habitáculo, pues a pesar del cálido paisaje, no era muy agradable la atmósfera que allí se condensaba, se respiraba un fuerte olor a humedad. Lejos de aquel lugar y, una vez que Pedro nos hubo mostrado algunas de las partes de su fantasmagórica y gigantesca casa rural, nos concentramos alrededor de una mesa en el amplio salón de la vieja construcción.
Empezamos a tomar unas copas y a charlar. Como el ambiente en el exterior era lóbrego –y tempestuoso— y en el interior lúgubre –ya que sólo nos alumbraba una vela roja—, comenzamos a hablar de terror.

Todos nos mostrábamos “acoj..." con el cuento de Edgar Allan Poe que tan bien nos estaba relatando Marecelino, todos excepto Bartolo. A Bartolo no le gustaban las historias de miedo y parecía incómodo. De repente, enfurecido y aturdido, se levantó y le cortó la cabeza –con una afilada hacha— al entusiasta narrador.

- ¡Nooo! –exclama Proserpina al oír esto.
- Tranquila, sólo es una broma –le aclara Miguel Ángel.

Bartolo sólo se levantó de la mesa para ir al baño. Como nada más contábamos con una vela y aquel caserón carecía de instalación eléctrica nuestro amiguete cortó –como si de una mortadela se tratase— un trozo del enorme cirio colorado que el bueno de Marcelino había traído para alumbrarnos; y Manolo le dijo: “¡Dale un bocao, bicho!”

¡TROOOMMMMMM... TRUMMMM..!

La lluvia y el viento arreciaban, así como los truenos y los relámpagos, conforme la noche avanzaba. De pronto, David se acordó de Bartolo:

- ¿Dónde “co...” está Bartolo?
- ¡Es verdad! –exclamé yo.

Hacía más de una hora que el chaval había ido al baño y... ¡no había regresado! Todos le llamamos desde el salón:

“¡BARTOLO! ¡BARTOLO!”

Pero el intenso ruido de la borrasca hacía que no se oyese nada. Al principio considerámos la posibilidad de que el muchacho estuviese pretendiendo asustarnos o algo parecido; pero, inmediatamente, llegamos a la conclusión de que eso no podía ser, porque a Bartolo la oscuridad y los fantasmas le daban mucho miedo. Pedro y Manolo decidieron ir a buscarle; aquel caserío era tan grande que, a lo mejor, se había caído en un pozo o, simplemente, se había extraviado. Los muchachos cortaron otro trozo de vela y fueron a ver si podían dar con él en alguna parte.

Pasaba el tiempo y ninguno de los tres regresaba. Así que David y Marcelino salieron a buscarles... Marcelino y David tampoco volvieron...
Lo que hubo quedado de la vela aún ardía, y yo, allí solito, estaba más nervioso y tenía más miedo que la abeja Maya en una planta de insecticidas. No sabía si salir corriendo de aquel lugar siniestro y espectral –a “trochamontes”, en medio de la que estaba cayendo— y avisar a la policía, a los bomberos o a alguien, o si envalentonarme e ir yo también a reunirme con mis amiguetes... en el abismo.

Finalmente me decanté por lo último: me levanté de la mesa, cogí el cirio, agarré la botella de “Ballantines” y me cargué un trago a palo seco. Bajo el efecto del alcohol y del miedo a lo desconocido, inicié mi periplo por aquellos angostos pasillos. Parecía que transitaba por las ruinas de un castillo legendario plagado de ánimas. Y éstas, las ánimas, no tardaron en manifestarse. Yo estaba horrorizado y me sentía más incómodo allí que Peter Pan en “La Matanza de Texas”
.Podía oír las cadenas de las almas en pena, así como sus desesperados llantos de ultratumba.

“¿A DÓNDE VAS? ¡AAHHHGG!”

¿Habrán sido fagocitados mis amigos por alguno de estos siniestros espectros? –me preguntaba, mientras caminaba torpemente. Sin saber por qué, mis tambaleantes pasos me conducían a la habitación misteriosa aquella en la que un inmenso dibujo tropical se mostraba. Una vez hube alcanzado la puerta, no dudé en entrar. Con fuerza, cerré la entrada y me aislé del estruendo de los fantasmas. Con la luz de mi cirio, contemplaba las hermosa palmeras de la cálida pintura. A duras penas, intentaba imaginar que me encontraba en Waikiki Beach, rodeado por un sin fin de hermosas y exuberantes aborígenes... Ya casi lo había conseguido cuando un ser tiró la puerta debajo de un hachazo.
- ¡Jo..., Marcelino, con lo buena persona que tú eras! –exclamé, horrorizado—. ¿Qué te ha pasado que te has vuelto tan malvado, qué te ha pasado que estás tan demacrado? ¡Esto parece “El resplandor”!
- ¡Voy a matarte!
- ¿Por qué?
- ¡Porque no viniste conmigo al cine!
- No sabía yo que eras tan sensible.

De allí salí corriendo como una liebre, tras lograr esquivar la afilada hoja unas cuantas veces. Creía yo hallarme a salvo cuando aparecióseme David con un cuchillo... Intente hablar con él, pero el muchacho tenía los ojos desencajados y no parecía mostrar muchas ganas de dialogar. Aunque yo no soy criminólogo, juzgue, por su aspecto, que aquel chico estaba dispuesto a cometer un asesinato. Gracias a la poca luz que había, pude escaparme “in extremis”.
- ¡Jo..., menudo panorama! –exclamé, mientras corría a ciegas por los estrechos y lóbregos pasillos.

Mi afán desesperado era encontrar la maldita puerta que daba al exterior en aquella casa encantada tan poco iluminada. Por fin la hallé... ya me iba cuando Manolo y Pedro reaparecieron en la oscuridad. Parecían dos muertos vivientes sedientos de sangre fresca, dos ánimas despiadadas procedentes del mundo de las tinieblas que bloquearon con sus cuerpos esqueléticos todas mis esperanzas.
- ¿A dónde vas? –me preguntó Manolo, con una voz gutural abominable.
- ¿Quién yo?
- ¡No, mi tía Juana! –dijo Pedro, en un tono siniestro.
- ¿Por qué no nos llevamos bien, como antes, y nos tomamos unos “güísquicitos”? –les propuse.
- ¡¡Nooooo!! –me respondieron los dos al unísono.

A trancas y barrancas, logré salir de allí. Una vez en el exterior, comprobé que Bartolo me esperaba con la motosierra de su tío en marcha, bajo el rugido de los truenos y bajo la luz de los relámpagos. Sus ojos estaban abiertos y rojos como los de un furioso.

- ¡Hombre, Bartolo, qué alegría me da verte! –le dije a mi amigo, en un intento absurdo de caerle bien.

Iba Bartolo a rebanarme el pescuezo cuando se le gripó la maquinita. Gracias a ello pude huir.

Ahora, cuando mis amigos vienen a buscarme para salir y les explico que no tengo ganas, los tíos van y se enfadan.

FIN

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- Una buena historia, lo que pasa es que...

- ¿Qué?

- Nada, nada.

- No te ha gustado mucho, ¿verdad Proserpina?

- La verdad es que no... Demasiadas palabras feas.

- Ya, es que mis amigos hablan así...Bueno, te voy a contar otra, a ver si ésta te gusta más...

- Estupendo.

Miguel Ángel empieza con el nuevo cuento:

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PEPITO JIMÉNEZ ¡Qué titi!

Queridas amigas y queridos amigos de todas las clases y estamentos, os contaré la increíble historia de Pepito Jiménez. Antes de nada, me gustaría dejar claro una cosa: por favor, que nadie se de por aludido si tiene este mismo nombre, es que da alguna forma se tenía que llamar la “criatura”.
Había una vez en mi pueblo un muchachito que suscitaba en nosotros una gran admiración. Era tal su gracia, su salero, su glamour sevillano y “semanasantero” que –cuando pasaba por la calle— todos exclamábamos embelesados:

¡OLE, OLE Y OLE!

Bueno, como este chico era tan simpático, todo el mundo le quería y adulaba. Los primeros en manifestar un amor vehemente hacia tan prodigiosa manifestación de la naturaleza eran sus papás; tanto le adoraban que, un buen día, le compraron un hermoso y candoroso corcel. En este equino tan chulo fue Pepito al Rocío. ¡Jo..., deberíais haber podido verle aquel miércoles: con su traje de flamenco y sus sajones, con su sombrero ligeramente inclinado hacia el lado derecho, con sus patillas..! ¡Qué titi! Toda la gente sencilla le observaba ofuscada, obnubilada. Recuerdo que un nutrido grupo de japoneses le hicieron miles de fotos con sus sofisticadas, prodigiosas y minúsculas cámaras digitales de altísima precisión; también recuerdo que una ciudadana británica –que trabajaba en una prestigiosa organización de la Commonwealth dedicada a la elaboración de estudios geográficos y antropológicos, y que había venido a visitar Andalucía influenciada por la literatura de Washington Irving— al ver a Pepito, me dijo a mí:

- Ese "chicow" tene una special natural grace.
- Ya lo creo que sí, no sabes tú muy bien lo gracioso que es –le aseguré yo a la guiri.

Bien, pues Pepito también formaba parte de un fantástico grupo de sevillanas, un grupo de sevillanas que se llamaba: “Qué salga al alba”. Aunque todas sus canciones versaban sobre lo mismo, a nosotros nos gustaban y las cantábamos y las bailábamos en los cumpleaños, en las bodas, en la feria, en la aldea y en el Coto Doñana. Como Pepito era tan sumamente guay, y subliminal, todo el mundo le quería y adoraba –como ya os he apuntado—, especialmente las chicas.
Aunque no se caracterizaba por ser muy buen estudiante –pues su vida se sustanciaba básicamente con la romería y con el amor exacerbado que procesaba a la Virgen—, ello no fue obstáculo, afortunadamente, para que el "titi" consiguiese un buen trabajo en la Administración. Ésta no dudó en contratar a un muchacho tan “maravilloso” –a pesar de actuar en vía de hecho, de forma arbitraria, inobservando las más elementales normas de la Constitución y de la Ley 30/92, así como otras disposiciones que regulan el acceso de los ciudadanos a trabajar en las Administraciones Públicas—.

Bueno pues, resulta que a partir de ese instante, Pepito Jiménez comenzó a pasearse por las calles de mi pueblo en un flamante y portentoso vehículo todo-terreno turbo intercooler –verde botella—; y no os podéis hacer ni una idea de los felices que éramos todos, y todas, al ver a un chico tan extremadamente “valioso” dar vueltas –y vueltas— en un coche oficial quemando combustible sin parar.

Como podéis apreciar, amigas y amigos, todo era idílico en mi pueblo, pues nos sentíamos pletóricos y orgullosos de la existencia de un ser tan sumamente “gracioso”. Pero la desdicha nos aguardaba a la vuelta de la esquina, pues aconteció un día una tragedia; sí, sí, una tragedia. Se dirigía Pepito a la aldea con su Hermandad; el muchacho se había quedado solo a lomos de su fabuloso caballito, pues su novia había bajado un momento a rezar un poquito; Pepito cantaba una hermosa y conmovedora sevillana –en medio de todo el cariño colectivo que en nosotros suscitaba— cuando:

“ZASSSSSH, PSSSSIIIIIIHHH”

Una pérfida víbora, mosqueada por la abundante afluencia de peregrinos en su camino, le clavó el diente en la pezuña a su candoroso corcel.

- ¡Jijijiji!, una pérfida víbora –Proserpina se ríe.

El equino, atolondrado, rompió a relinchar y a dar brincos. Nuestro ídolo comenzó a elevarse por el éter azul y templado del mes de mayo –como un trasbordador espacial— y nosotros observábamos desesperados sus paseos estelares.

“¡CIELO SANTO, SE VA A MATAR!”
Exclamaba la fervorosa, enardecida y pseudocatólica multitud.

Un nutrido grupo de japoneses grabaron el suceso con sus sofisticadas cámaras digitales de 300.000 megapíxeles y un ciudadano norteamericano, que dominaba el castellano, me comentó a mí:

- ¡Como siga así, ese chaval va a llegar a Matalascanas!
- ¡Se dice Matalascañas, no Matalascanas!
- Matalascanas... ¡si lo pronuncio bien!
- Bueno vale, lo que tú digas.

En una de esas elevaciones, una poderosa águila culebrera, cuya envergadura de alas superaba con creces a la de un Airbus 340, atrapó a Pepito con sus enormes garras de acero. Afortunadamente, no hubo que lamentar ningún otro incidente.
La muy cruel ave se lo llevó a su nido –el cual se hallaba en lo alto de un majestuoso pino piñonero, en las últimas ramas verdes de su frondosa copa elevada, en el Coto Doñana—, y sus intenciones eran inequívocas, sus intenciones eran "alimentarias". La muy cruel ave se lo llevó a su nido y nos dejó a nosotros sin la dicha de su compañía, sin su “natural grace”... ¡Qué amarga la existencia puede llegar a ser!, queridos amigos y amigas.

En las uñas falciformes de la enorme rapaz, la vida no era tan bonita... Al fin, tras un vertiginoso vuelo hasta los confines del Acebuche, el pajarraco depositó a su presa en el conglomerado de raíces, ramas, plumas, lodo y excrementos que estos seres alados suelen tener por morada; allí, unos hambrientos polluelos, concretamente tres, esperaban ansiosos a su progenitora.
- ¡Por fin apareces, mamá! –dijo el menor de ellos, que tenía menos plumas que los pollos de la feria.
- ¿Y este tío quién es? –preguntó el mayor, que no podía ser más feo el pobre.
- ¡No importa quién sea, nos lo vamos a zampar ahora mismo! –añadió el del medio, que tenía más hambre que el Lazarillo de Tormes.

Iban los animalitos a darse un festín con el desdichado muchacho cuando, desesperado por la inminencia de una muerte desgarradora y cruel, el peregrino comenzó a cantar una triste y conmovedora sevillana de ésas tan bonitas que él cantaba:

“To los días

Yo me levanto

To lleno de tristeza”

...

Las aves quedaron maravilladas al oírle. Tanto les gustó que le perdonaron la vida.
Esto así, que pudiera parecer un final feliz, sin embargo no lo fue. No lo fue porque las rapaces le maniataron y amarraron al nido, con sus picos recios y curvados, y le obligaron a interpretar una copla tras otra. Los ominosos pajarracos le daban cientos de picotazos cuando se callaba, y le alimentaban con toda suerte de culebras; la criatura estaba más incómoda allí que “Mary Poppins” en “La Matanza de Texas”. Menos mal que un día –y cuando ya habían pasado unos cuantos años desde su rapto— a un biólogo, de la Universidad de Utah, le dio por hacer un reportaje para “National Geographic” sobre los hábitos de las águilas en Doñana, que si no todavía está Pepito Jiménez cantando sevillanas y comiendo carne de serpiente en lo alto del pino ese.

Fin

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- ¡Ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja aj aja ja aja ja ja aja ja ja ja ja..!

- Este sí te ha parecido bueno, ¿eh, Proserpina?

- Sí, este me ha gustado una barbaridad... Será que es tan esperpético... jaja, shhhhhhhhh...

(...)

La venenosa, mortal y poetisa sierpe se aleja, en su retirada deja un sinfín de curvitas, se mete entre lo arbustos y... se pierde.

Nuevamente sólo, el muchacho piensa:

El futuro... es difícil saber lo que va a pasar a ciencia cierta; pero todo el mundo, o casi todo el mundo, hace planes y diseña el porvenir. Cuánta gente perdida, de pronto, halla una salida; a cuánta gente afortunada sorprende, de repente, la desdicha. Sin embargo, sí observo que, a pesar de todo, parece haber seres a los que suele sonreír la suerte más frecuentemente; así como otras criaturas a las que la adversidad persigue siempre. Sea lo que sea y lo cojas por donde lo cojas, una cosa está clarita: No se puede prever todo lo que va a suceder... yo ni siquiera sé cómo va a terminar todo esto...

CAPITULO 8.- GUELLO, EL BRUJO DE LA MARAÑA

2009-05-19T20:31:00.004+02:00

GUELLO, EL BRUJO DE LA MARAÑA (Cap. 8.).

Doce de agosto. Miguel Ángel deambula por las inmediaciones del poblado celta. Así lleva dos días, porque espera ver Alica, la muchacha a la que ama. La ama desde que el veneno de la sierpe poetisa se adentro en su cuerpo. Sin embargo, un silencio sobrecogedor envuelve la aldea y sus alrededores, parece un pueblo muerto el da la calavera con cuernos de ciervo, preocupante sensación ésta la que ronda por su cabeza. Y se pregunta:
¿Habrán envenenado los romanos a toda da esta gente?

El muchacho se teme lo peor, pero las puertas del cerco se abren y, al instante, sale alguien:
Alegre, descubre que es Alicia. La muchacha lleva un canasto en su mano derecha.

- ¡Ten cuidado con los romanos, hija! –le dice una señora.

- Sí mamá, no te preocupes.

La princesa da un beso a su madre, se gira y las puertas de Pantagrul se cierran. Embelesado, Miguel Ángel la observa a la muchacha mientras anda. Y piensa:

Es tan alegre... pero eso sí, más infantil que una tienda de piruletas, ¡madre mía, menudas...! Es como si una magia esplendorosa y maravillosa de otro mundo la poseyera y envolviese siempre.

Decidido, el muchacho sale a su encuentro.

- ¡Hola Alicia!

- ¡Hola! ¿Cómo es que vuelves por aquí? ¿Sigues aburrido?

- Sí, pero si quieres... me voy.

- ¡No! ¡No!

La chica acaricia su triste semblante y le da un beso en la mejilla.

- ¿Cómo te llamas? Todavía no sé tu nombre.

- Miguel Ángel

- ¿Por qué eras un sapo, Miguel Ángel?

- Un sortilegio de Haranís, la bruja lo lanzó sobre mí.

- Ay Haranís... Acompáñame Miguel Ángel, ¿quieres?

- Claro que quiero, lo que pasa es que tu padre...

- ¿Qué le pasa a mi padre?

- ¿No recuerdas? Quiere cortarme la cabeza.

- Ah sí, es verdad. Bah, mi padre no te verá.

- Espero que así sea, bonita, porque como me encuentre contigo me hará picadillo.

- No creas, lo malo sería que te hallase solito; si vienes conmigo y te ve ya me encargo yo de disuadirle.

- ¿Y te hará caso?

- Sí, soy su hija preferida.

- ¿Tienes más hermanos, Alicia?.

- Claro, pero no son humanos...

- Ajá

- ¿No son humanos? –pregunta el muchacho, estupefacto.

- No...

- ¿A qué se debe esa obsesión de cortar cabezas?

- Yo no corto cabezas... –le dice la princesa, algo molesta.

- Tú no, mujer, tu padre.

- Ah. Él piensa que si no corta la cabeza a un romano, su cuerpo recobra la vida y vuelve otra vez para luchar. Pero eso no sólo lo piensa él, eso lo creen todos...

- ¿Tú también lo crees, Alicia?

- No sé... podría ser.

- Ajá. Bueno. ¿A dónde vas con ese canasto tan bonito?

- A coger setas.
Le dice la “francesa” a Miguel Ángel, y le guiña su bonito ojo izquierdo.

- ¿A coger setas en este tiempo?

A el muchacho le parece, muy, muy raro

- Sí, ¿vienes o no?

- Pero las setas salen en el invierno, y ahora es verano.

- Sí, pero yo conozco un lugar húmedo donde crecen todo el año. Me lo enseñó un druida.

- ¿Vienes o no?

Y Alicia le mira, sonriente. Finalmente Miguel Ángel se decide a ser su acompañante.

- Sí, iré contigo, Alicia.

No es fácil decir no a una joven tan exuberante. Así que el muchacho va con ella a pesar de peligro que para su cabeza ello conlleva.

Mientras pasean por el bosque, hablan.

- Mañana es mi cumple, Miguel Ángel.

- ¿Sí?

- Sí.

- ¿Cuántos años cumples?

- Veintitrés. Haremos una gran fiesta.

- ¡Qué bien!

- ¿El tuyo cuándo es?

- Ya ha pasado.

- Bueno, pues al mío estás invitado.

- Yo iría encantado... lo que pasa es que... ya sabes.

(...)

Alicia y Miguel Ángel se adentran en el corazón del espeso bosque. En un rincón apartado y oculto empiezan a recolectar hongos benignos. No hay muchos, pero algunos hay. El muchacho -en el mundo de la vigilia- no sabe distinguir las setas buenas de las malas, pero en el de los sueños sí.

- ¡Mira ésta, Alicia, es grande!

- Ya lo creo, ¡cógela!

- Toma... ¡Mira esta otra!

- ¡Ostras, esa sí que es buena, Miguel Ángel! ...¡Mira ésta de aquí!

- Alicia.

- Sí.

- Ten cuidado, no te agaches tanto que se te van a salir las setas.

- No importa, ¡hace tanto calor!

- He dicho las setas, bonita.

- Ups

Y la princesa y Miguel Ángel finalizan la cosecha.

(...)

En el retorno, los jóvenes se topan con un extraño árbol, retorcido y enorme.

- ¡Mira, Miguel Ángel, qué árbol más fantasmagórico! –le dice la princesa a su amigo.

Parece una encina, una espectral encina gris sin hojas. Su robusto tronco carcomido se muestra retorcido, formando una increíble helicoide. Un amplio y lúgubre agujero se puede ver en el centro de la madera podrida, plagada de hongos. Sus ramas son como los brazos de un gigante iracundo misteriosamente congelado en el espacio y en el tiempo. Una espeluznante apariencia antropomorfa produce en todo aquel que contempla este vegetal –enigmático- una extenuante zozobra y un profundo malestar. Lo más inquietante es que a Alicia parece no asustarle, es como si el árbol la hubiera hechizado, y la muchacha se acerca tanto que hasta roza su corteza.

- ¡No lo toques! –le advierte Miguel Ángel.

Él, por el contrario, se aleja.

- ¿Por qué? ¡Si no muerde! Sólo es una encina... aunque sí es verdad que la pobre está algo enferma.

- ¿Está muerta, Alicia?

- No, aún no... pero lo estará muy pronto.

La muchacha trata a la planta con una sobrecogedora ternura, como si fuese alguien de su familia. Pero a pesar de ello, no parece preocuparle mucho el hecho de que el vegetal vaya a morir. Y es que la princesa y su gente no temen a la muerte, es como si se creyesen inmortales o algo así.

- ¿No oyes la música que sale de su interior? –le pregunta la chica a su amigo, cuando toca con sus cabellos, su mejilla derecha y con parte de sus bellos senos la madera carcomida.

- ¿Música? no oigo nada. ¡Alicia, apártate de ahí! Algo en mi interior me dice que esa planta no esconde nada bueno.

- ¡Bah!, tonterías. ¡Eres más supersticioso que Octavio!

- ¡Alicia, soy tan desdichado que las desgracias me las veo venir! No es superstición.

- ¡Bah! ¡Qué no pasa nada, hombre! ¡Qué no pasa nada.

Alicia se asoma al amplio y lúgubre agujero del tronco.

¡¡Gulp!!

Atónito y horrorizado, Miguel Ángel ha visto como tan ominoso vegetal ha engullido a la muchacha, de la misma forma que un camaleón hambriento se hubiera tragado a un nutritivo insecto. Ahora de Alicia sólo queda el canasto que alegremente llevaba cuando era una princesa celta; ahora de Alicia sólo se ve el triscelo que adornaba sus largos cabellos; de Alicia sólo quedó el recuerdo de su dulce risa en medio de las estivales brisas... estivales brisas estas que mueven y acarician las ramas desiertas de tan pérfida planta.

Completamente desesperado, y aturdido, por tan terrorífico suceso, el muchacho se acerca, corriendo, al árbol. Mira en el agujero y lo único que allí hay es una amplia oquedad vacía con un montón de telas de araña.

- ¡Qué mala suerte! ¡Qué fuerte! –se lamenta, con lágrimas en mis ojos.

Y recoge el pasador con el que la muchacha sujetaba su pelo, y se lo guarda en uno de los bolsillos de si raído pantalón vaquero.
Sentado sobre una piedra, el muchacho llora y se lamenta.

(...)

De pronto, misteriosamente, como caída del cielo, la bruja Haranís aparece. Y un atisbo de esperanza se vislumbra en medio tanta desdicha.

- ¡Haranís!

- ¡Caray! ¿Qué haces tú aquí? –la pitonisa, que le odia, se extraña mucho al ver de nuevo a Miguel Ángel con apariencia antropomorfa—. Por cierto, ¿Tú no eras un sapo? –le pregunta, mirándole de reojos y con cierto desdén.

- Sí, pero hice lo que dijiste, una princesa me dio un beso y me libro de ese estado.

- Entonces ¿por qué estás tan triste, por qué lloras?

- Porque esa joven yace ahora dentro de ese árbol, y mañana es su cumpleaños.

- ¿Qué me dices? ¿Acaso te has fumado algo?

Haranís no puedo creer lo que oye.

- No, el árbol se la ha tragado y lo ha hecho un plis plas, a través del agujero ese que tiene en su tronco. Ella se acercó y miró en su interior.

- ¡No fastidies! ¡Ostras!, entonces ése es un árbol espectral por el que se entra al Submundo Vegetal!...

- ¿Es... qué?

- Nada, cosas mías. ¿Y quién es la muchacha? ¿No será Alicia, verdad? –le pregunta la hechicera, temiéndose lo peor.

- Sí, es ella –le confirma Miguel Ángel.

- ¡Qué horror! ¡Cuándo se entere su padre...! Pero, ¡un momento!, ¿dices que mañana es su cumpleaños?

- Así es.

- No puede ser, mañana es once de agosto.

- ¿Y qué pasa?

- ¡Qué extraño!, esa muchacha nació en mayo.

- Bueno, pero estos galos son muy raros...

- ¿Cómo puede ser que algo así le haya pasado a Alicia? -se pregunta Aranís, confusa.

- Sí, por estar a mi lado, soy tan desdichado que todo ser que a mi se acerca... ¡Qué mala suerte! –le asegura el muchacho a la vidente, con tristeza.

- ¡Que fuerte!

- ¡Haranís, por favor, ayúdame! –le suplica el joven a la pitonisa, casi de rodillas.

- ¡Está bien, está bien! Te ayudaré. Conozco mucho a Alicia y me cae superbien –la bruja consuela a Miguel Ángel—. No te preocupes, hombre, estas cosas tan raras de vez en cuando pasan. Ha debido de ser Guello. Esta noche vendré, me adentraré en esa “encina” y buscaré a la princesa en el profundo, lúgubre y caótico mundo de Guello o Lilipúrpuri Guellogüín. Buscaré a la princesa en el La Maraña, en el Submundo Vegetal.

- ¿Lilipúrpuri Guellogüín? ¿El Sub-mundo Vegetal?

- Así es. Guello es el Brujo de la Maraña Subterránea, el Rey de los Ladrones y de los Hurtadores. Vive bajo tierra. Es un viejo algo verde y enamoradizo, así que imaginó que cuando Alicia se asomó al agujero del árbol él la vería y quedaría fascinado con tan linda muchacha, y se la ha llevado.

- ¡Uff... qué fuerte! Entonces ese brujo o mago, tendrá poderes... ¿no?

- Claro, tiene unos poderes espectaculares.

- ¡Yo iré contigo si hace falta!

- Bueno, pues a la noche nos vemos aquí.

- De acuerdo.

La pitonisa ya se va pero... se vuelve y le dice a Miguel Ángel:

- Vamos, vente conmigo, me da pena de que te quedes aquí solito esperando el advenimiento de la noche.

(...)

La morada de Haranís es un reducido habitáculo parecido a una pequeña choza de broza; pero eso es sólo por fuera, porque una vez que entras dentro la cosa cambia y te encuentras en un palacio enorme y lujoso. Al parecer, los palacios eran antes simples refugios en los que los pastores nómadas guardaban sus cosas, pero fue Octavio Augusto el que se construyó, en una colina, un cobertizo de éstos por todo lo alto. A partir de ese momento ya los palacios nunca fueron lo mismo, de humildes construcciones de ganaderos pasaron a ser ostentosos recintos de gentes acomodadas. El de Haranís es de estos últimos, aunque desde el exterior parece de los otros antiguos.

- Una piscina interior, ¡qué pasada! Pues es bonita esta mansión –le dice Miguel Ángel, muy impresionado por el lujo y la riqueza.

Hay estatuas de personajes mitológicos y animales fantásticos. Columnas blancas y celestes, de mármol.

- No está mal, ¿quieres comer algo?

- No, gracias Haranís, no tengo hambre.

- Yo tampoco. Pero si querrás echar conmigo un...

- ¡Pero, Haranís!, ¿qué dices, estás loca?

- ¿Qué pasa, tú nunca has echado uno?

- Sí, de vez en cuando...

- Entonces, ¿de que te extrañas?

- De nada, de nada... bueno, vamos a echarlo.

(…)

Movidas palaciegas a parte, cuando llega la noche Miguel Ángel y Haranís regresan prestos al lugar del bosque el que se encuentra el horrible árbol.

- Ya estamos aquí otra vez –dice la bruja—. ¡Bueno Miguel Ángel, vete preparando...

- ¡Un momento, un momento! ¿No ibas a ser tú la que te introducirías en la encina?

- Sí, pero... pensándolo bien, mejor me quedo aquí fuera. No me gustaría entrar ahí y encontrarme de frente con Guello –va y le dice, tan contenta.

- ¡Qué pasa, Haranís, ya te has “rajao”? –le pregunta Miguel Ángel, un poco indignado.

- Además si nos metemos los dos ahí y después no podemos salir, ¿quién demonios va saber lo que ha sido de nosotros?

- Bueno, razón no te falta.

El muchacho se asoma al interior del árbol y observa, impotente, con la ayuda de una vela, que allí está la misma oquedad de siempre, llena de telas de araña, pore no hay puerta ni entrada alguna.

- ¡Tiene “co...”!

- ¿Qué pasa? –pregunta la bruja, extrañada.

- A ver cómo rescato yo ahora a esta muchacha tan guapa si aquí no hay ninguna entrada.

- ¡Ay, tan pesimista como siempre! ¡Claro que hay una puerta, lo que sucede es que no la ves! ¡Has el favor de venir aquí!

La pitonisa dicta unos diez metros de la encina en la que, al parecer, hay una puerta. La oscuridad de la noche es tal que Miguel Ángel apenas puede ver a la pitonisa desde el lugar en el que él se encuentra, junto a la corteza calcomida. Con la ayuda del cirio va hacia su amiga la bruja, y entonces ella le explica:

- En el momento en el que yo pronuncie las palabras mágicas: "QUÉ ESTÁ PASANDO RANAS Y SALAMANDRAS BAILANDO", saldrás corriendo desde aquí y, sin pensártelo, te tiras de cabeza en el agujero del tronco. Toma esta cimera con linterna.

El joven, antes de coger el casco luminoso, le dice:

- ¿Tú eres consciente de lo que dices, Haranís?

- ¿Qué pasa, sigues dudando de mi profesionalidad, sigues pensando que soy una farsante, verdad? –le dice, triste.

- ¡No! ¡No! Haranís, ¡no es eso!

- Pues entonces si quieres volver a ver a la princesa no te queda otra alternativa.

- ¡Y si me abro la cabeza! ¡Y si entro ahí y resulta que a la muchacha le ha gustado el viejo ese! Alicia es muy rara.

- Bueno, pues tú verás lo que vas a hacer, guapo; si piensas dejar a esa chica ahí dentro con ese viejo abyecto me lo vas diciendo, que yo me voy. A esa muchacha que fue capaz de besarte cuando eras un repugnante sapo y te devolvió a tu antiguo y actual estado, que algo es algo.

- ¡Tiene “co...”! Es muy probable que Alicia lo está pasando mal allá abajo, en ese mundo extraño, con ese personaje macabro... Además, ¡estoy en deuda con ella! ¡Vamos, Haranis! –finalmente Miguel Ángel se decide.

- Bien, pues ya sabes lo que tienes que hacer –le dice la bruja—. Toma esta cimera, este saco y esta hoz.

- ¿Y todo esto para qué, Haranís? Voy a parecer el hijo de Dánae. ¿Ahí dentro no estará la gorgona esa de los pelos “reptilianos”? ¡A ver si ahora me voy a convertir también en piedra!

- Jijiji –alguien o algo se ríe en algún sitio.

- No, tranquilo. Ni tú eres Perseo ni ahí dentro está Medusa –le asegura la hechicera—.

- ¿Entonces?

- La hoz te la entrego para que cortes las raíces que te estorben al pasar, aunque es pequeñita pude cortar todo, así que aprovecho para decirte que tengas mucho cuidado con ella; el saquito es por si te encuentras algo interesante y te lo puedes traer. En el Submundo Vegetal, en La Maraña, hay mucho oro y piedras preciosas.

- Bueno, Haranís, ¿y la cimera con linterna?

- La cimera te la doy por si falla el conjuro y te das de cráneo contra la vetusta madera; y para que veas, con su linterna, si logras entrar.

- ¿Puede fallar? –le pregunta el joven a la vidente, nervioso.

- Pues claro, sobre todo si tienes miedo.

- ¡Me tengo que lanzar a la oquedad sin miedo?

- “Nunca se ha escrito nada de un cobarde”. Con temor no se llega a ninguna parte: ¿Acaso piensas que era miedo lo que albergaba el corazón de Perseo cuando fue a por la cabeza de Medusa? ¿Acaso crees que era temor lo que se hallaba en el corazón de Odiseo cuando emprendió su particular y arriesgada Odisea? ¿Acaso presumes que era pavor lo que movió a los tripulantes de la nave Argón cuando fueron a por el Vellocino de Oro? ¡No, amigo, no! ¡Valor era lo que tenían ésos! Así que ya sabes: si quieres volver a ver a la muchacha has de arrojarte de cabeza en esa oquedad de madera.

- ¡Entiendo! ¿Y después cómo salimos Alicia y yo de ahí?, si es que salimos...

- No te preocupes, tú me das una voz y yo os tiro una cuerda.

- ¿Así de sencillo?

- ¡Así de simple!

- Ummm...

- Una vez salgáis de la tierra estaréis a salvo, ya que Guello no puede andar por la superficie del mundo, su territorio es el subsuelo –le asegura la bruja—.

- Sí sí, muy bonito todo eso; pero en los sueños cualquier cosa puede acontecer. Seguro que sale detrás de nosotros y nos persigue por el bosque.

- ¡No!... Te aseguro que no. ¡Así que ala, “pa” dentro!

- Y si entro y me encuentro con el viejo brujo de frente, o me descubre... ¿qué me hará, Haranís?

- Ufff... no sé pero te aseguro que nada bueno. Confiemos en que al ser de noche esté durmiendo.

- Vaya, me quedo mucho más tranquilo -dice Miguel Ángel,con ironía-.Con la mala suerte que tengo seguero que me lo encuentro no haga más entrar, si es que entro claro, porque yo no veo ninguna entrada ni nada parecido en ese maldito árbol moribundo.

- Bah, no seas tan pesimista, hombre. Vamos, “ala, pa dentro”

Haranís intenta animarle...

- Claro, es muy fácil decirlo: “ala, pa dentro”. ¡Cómo no es tu cabeza la que se estampará contra la madera! –le dice Miguel Ángel, ya con la cimera puesta.

Decidido, el joven se prepara y mentaliza, se dispone para correr de la misma forma que si fuese a disputar una final olímpica:

- ¡Bueno, Haranís, cuándo quieras!

- ¡Estás preparado?

- ¡¡Sí!!

- ¡Tienes miedo?

- ¡¡No!!

- ¡Quién es el tío con más “co...”?

- ¡¡Yo!!

- A la de una, a la de dos y... ¡a la de tres!

"QUÉ ESTÁ PASANDO RANAS Y SALAMANDRAS SALTANDO"

Con la adrenalina a flor de piel, Miguel Ángel se queda parado y no sale corriendo.

- ¡¡Vamos, vamos!! –grita la hechicera.

- Un momento, Haranís, un momento... ¿No tenías que decir: “QUÉ ESTÁ PASANDO RANAS Y SALAMANDRAS BAILANDO”?

- ¿Sí, y qué he dicho?

- Has dicho ...SALTANDO en vez de ...BAILANDO.

- Ups. Bueno, empecemos de nuevo.

- Anda que... -se queja el muchacho.

Y toma aire otra vez y se dispone nuevamente.

- Bueno, Haranís, cuando quieras...

- ¡Estás preparado?

- ¡¡Sí!!

- ¡Tienes miedo?

- ¡Ni una pizca!

- ¡Quién es el tío con más “co...”?

- ¡Pues quien va a ser, el mismo de antes, yo!!

- A la de una, a la de dos y... a la de tres.

“QUÉ ESTÁ PASANDO RANAS Y SALAMANDRAS BAILANDO”

- ¡Allá voy, ahhhhhhhhhh!!!

Veloz como una flecha, Miguel Ángel se lanza de cabeza en el agujero de la encina...

(...)

Por arte de birlibirloque y por fortuna para el muchacho, el orificio se transforma en una especie de conducto y como si fuera una enorme y sinuosa madriguera se adentra en la tierra... Un entramado de raíces amortigua la caída. Sorprendentemente, Miguel Ángel sale ileso de tal intrepidez y –una vez de pie— puede ver, con la luz de la cimera, todo un mundo lúgubre y húmedo de raíces gigantes, hay oro y brillantes por todas partes. Con la luz de la cimera descubre todo el mundo tortuoso que tiene por delante. Afortudamente Guello no parece andar por allí.

- ¡¡Haranís!!, ¡Haranis!, Haranís –grita Miguel Ángel desde la profundidad, y su voz suena profunda, fría y espectral, como si estuviera en un pozo muy hondo.

- ¡¡Qué!! ¡Qué! Qué –le responde la pitonisa, y la voz de ella parece proceder de una dimensión lejana e inalcanzable—. ¡Estás bien...bien...bien..?

- ¡¡Sí!! ¡Sí! Sí...

Como si una hormiga camina por entre el forraje del nido de una cigüeña, así va Miguel Ángel por tan profundo y enredado universo vegetal. Oye voces del pasado y del presente de gentes a las que conoció –a algunas de forma esporádica, a otras profundamente—.

¡Eh eh eh..! –le dice de repente una de esas voces fantasmagóricas—. ¿Adónde vas, muchacho? ¿Recuerdas cuando viniste a mi tienda? ¿Recuerdas... recuerdas... recuerdas…? ¡¡Ay!! ¡Ay! Ay... Nuca lo pudiste olvidar... todas esas puntillas se clavaron en tus dedos... desde entonces, no has parado de sangrar...
¡¡Eh!! ¡Eh! Eh ¿Por qué no me hablas? ¿Por qué no me miras? ¡Qué te pasa! Los seres humanos necesitamos que nos hablen y que nos quieran quieran quieran...

¡Qué eco más perturbador suena en este sitio lóbrego! ¡Qué cosas más raras suceden aquí! ¿Dónde estará Alicia, dónde Lilipúrpuri Guellogüín? Aquí no hay nadie; sólo voces, ecos, raíces y humedad –piensa Miguel Ángel—. ¡¡Alicia!! ¡¡Alicia!! Nada, no responde.

(…)

- ¡¡Miguel Ángel, ayúdame!!

De repente el muchacho oye la voz de la muchacha. Desde algún lugar le llama, parece que llora.

- ¡¡Alicia, dónde estás?

- ¡¡Aquí!! ¡Aquí! Aquí... ¡¡Ayúdame!!

- ¡¡No te preocupes, bonita, tranquila, yo he venido para ayudarte, no llores!!

A trancas y barrancas, Migue Ángel se abre paso por la maraña hasta que logra llegar al lugar en el que la hija del galo se encuentra. La joven está atada una raíces fasciculadas en una especie de cripta con el techo abovedado. El profundo habitáculo es ominoso y lóbrego, pero se ve algo gracias a unos adornos iridiscentes que cuelgan. Hay ratas deambulando y calaveras dispuestas en estanterías de piedra. Rápidamente el muchacho procede a desatar a la princesa con la ayuda de la hoz.

- ¿Y el viejo? –le pregunta a su amiga, mientras la libera de sus ataduras.

- No sé, desde que salí del poblado para coger setas no le veo.

- Ese viejo no, mujer. Este otro, el que te ha raptado.

- Ha ido a robar un libro de magia a una montaña.

- ¿Un libro de magia a una montaña? –le pregunta Miguel Ángel, extrañado.

- Eso dijo.

- Según Haranís el brujo no podía moverse por la superficie del mundo, ¡ya le vale a la adivina, ya le vale! ¿Cómo es el brujo, Alicia?

- Viejo y feo, pero el tío puede adoptar miles de aspectos. Ya hace mucho tiempo que salió, así que tiene que estar al volver.

- Nos tenemos que andar con mucha prisa, pues. ¡Te ha hecho algo malo, Alicia!

- No...

Finalmente, con la ayuda de la afilada hoja falciforme, Miguel Ángel logra cortar todas las ataduras y así liberar a la princesa:

- Bueno, ya está. ¡Vámonos!

Sanos y salvos, la muchacha y el muchazo llegan al entramado de raíces, al punto de partida del corto periplo subterráneo. Con presteza, Alicia y Miguel Ángel, llenan el saquito de oro, perlas, rubíes, esmeraldas, zafiros y diamantes.

- Bueno, Haranís no se podrá quejar, aquí hay una fortuna –le dice el muchacho a “la francesa”—. ¡Toma, Alicia, está sortija con este diamante para ti!

- ¡Huy, que bonita, muchas gracias!

- Y este cordón de plata para mí.

El muchacho se amarra la bolsita a la cintura.

- Bueno, llamemos a la bruja. ¡¡Haranís!! ¡¡Haranís!!... ¿Dónde se ha metido la bruja ahora? Espero que no se hay ido porque tiene que arrojarnos una cuerda para poder subir por este conducto subterráneo hasta la superficie. ¡¡Haranís!!

Miguel Ángel la llama, pero ella no responde.

- ¡¡¡Haranís!!! Nada. Seguro que se ha ido, Alicia. Se ha ido y nos ha dejado a nosotros aquí.

- ¡¡Haranís!! –la muchacha también la llama.

- ¡¡Haranís!!

- ¿Qué quieres? –responde la pitonisa, al fin.

- ¡Uf! ¡Menos mal que estás ahí! ¡Tira la cuerda, mujer, que el viejo ese está al llegar.

- ¡Traes el oro y las piedras preciosas?

- ¡¡Sí!!

- ¡Seguro?

- ¡¡Sí!!

- ¿Y Alicia?

- ¡Está aquí, está bien!

- ¡Ahí va la cuerda!

La soga tendría que haberse deslizado por el conducto. Pero no cae.
- ¡Haranís, aquí no se ve ninguna cuerda! –exclama Miguel Ángel.

- ¡¡Pues os he tirado un extremo, el otro lo tengo aquí amarrado a un tronco!! –les asegura la bruja, desde el otro lado.

- ¡Pues aquí no ha llegado! –le dice Alicia.

- ¡Debe de haberse enredado en alguna raíz o algún tubérculo!

Se oye que murmura la hechicera.

De pronto un ruido, similar al que muestran las pesadas y oxidadas puertas al abrirse lentamente, suena en alguna parte:

¡Ñiiiiiiiiiiiggggggggghhhhhhhhhhhiiiaaaaaaauuuuuuugggggggggg!

- ¡El viejo ya está aquí! –exclama la princesa-. Siempre que llega pasa igual.

- ¡Shsss..., baja la voz, Alicia, a ver si no se entera, A ver si no nota tu falta!

Afortunadamente para Miguel Ángel, Alicia y Haranís, el mago ha accedido a La Maraña por alguna otra entrada distante, pero pronto se percata de la ausencia de la joven:

¡Trummm..! ¡¡TROOOMMMMM.!! ¡Trun, trun, trun..!

Un trueno subterráneo remueve la tierra, todas las raíces grandes y pequeñas se encienden como si fueran enormes y diminutos relámpagos:

- ¡Guello viene a por nosotros! –exclama Alicia.

Y hasta una chulísima canción del estilo de las de HEDNINGARNA suena. Guello está loco de atar.

¿Quién se ha atrevido
a profanar la Maraña?,
¿Quién ha entrado
en mi mundo
como en su casa?
¡ji ji ji jí, ja ja ja ja já!
¡Tiki tiki, tack tack!
¡TRUM, TRUM, TRUM..!
¡Quién se ha llevado
a mi muchacha!
¡Quien haya sido
muy caro lo pagará!

Violines, panderos y gaitas...
Danzad en el bosque nocturno.
Niños y viejos...
Brujas, sapos y salamandras

Al fin Haranís consigue que el extremo de la soga llegue hasta los muchachos. La princesa celta, Miguel Ángel y Haranís, in extremis, logran escapar y se alejan del árbol fantamagórico. La pitonisa, al ver a los jóvenes de nuevo y al presenciar todas las valiosas joyas que le traen, se pone muy contenta. Los abraza y les da un beso.

- Si tuviéramos un hacha, podríamos cortar este árbol –sugiere Miguel Ángel, a pesar de que ya están lejos de la retorcida encina.

- ¡¡No!! –grita Haranís.

- ¿Por qué no? –pregunta el muchacho, y mira a la hija de Tórax—¿Tú, qué dices, Alica?

- No sé –responde la chica.

- Pues tú deberías saberlo, Alicia –le dice Haranís, algo molesta, a la princesa celta—. Primero, éste es un árbol espectral, si lo cortas vuelve a aparecer al amanecer. Segundo, yo no conozco otra entrada tan buena como esta que nos conduzca a la Maraña Subterránea. Guello, al raptar a Alicia, nos la ha mostrado. sólo él conoce estas valiosas entradas, nosotros los humanos no las notamos... Y no todos los árboles espectrales son puertas del submundo.

- Sí, pero ahora el granuja ese saldrá y nos buscará –dice Miguel Ángel a sus amigas, preocupado.
- Guellogüín conoce muchas más puertas, no sólo esta. Pero estaros tranquilos, no saldrá... nunca anda por la superficie, su mundo es más profundo –nos asegura la adivina, bajo la luz de las estrellas.

- Te equivocas, Haranís, te equivocas. El brujo me dijo que iba a robar un libro de magia a una montaña, me lo dijo ahí debajo. Y ahora, cuando nos íbamos, él iba llegando –dice la princesa.

- ¡Cierto! –exclama Miguel Ángel.

- Jaja, eso cuando lo dijo sólo estaba bromeando. Él no ha ido a ninguna montaña por ningún libro, siempre está en La Maraña, al viejo le encanta mentir –afirma la pitonisa.

- No sé... En cualquier caso tuve mucha suerte pues me topé con él y pude rescatarte Alicia.

- Sí, gracias Miguel Ángel.

- De nada, bonita. Es a Haranís a quien tenemos que estar realmente agradecidos.

- Pues gracias, Haranís.

De pronto, mientras caminan por el bosque, atónitos, Miguel Ángel, Alicia y Haranís observan como un extraño resplandor se mueve por entre los árboles, es una luz azul.

- ¿Qué es eso, Haranís? ¡Qué miedo! ¡Ves, ahí está el viejo! –le dice Miguel Ángel a la vidente.

- No, no es el viejo...-le asegura la bruja.

- ¿Serán insectos? –dice Alicia.

La misteriosa partícula iridiscente parece inofensiva, sólo se mueve de un sitio para otro. Y de repente la luz se convierte en dos... y las dos en cuatro... y las cuatro en ocho... y las ocho en dieciséis... y así hasta que los tres se ven completamente rodeados por un sinfín de partícula de luz.

- ¡Que bonito! –exclama la princesa.

Es como si una noche estrellada se hubiera originado a en torno a ellos, a tan sólo unos palmos del suelo. Se oye una música a lo lejos, y parece Fatboy Slim.

CAPÍTULO 7.- PROSERPINA

2009-05-18T14:16:00.003+02:00

PROSERPINA (Cap.7.).

Nueve de Agosto, siete de la tarde. A lo lejos Vir-ilio conversa con la dríade de “Las Noticias Ficticias”, al cobijo de la fresca sombra –y al solaz del dulce olor— de la majestuosa copa de una higuera; un fauno toca bonitas melodías con su arpa de plata para ellos. Miguel Ángel descansa sobre un manto de hierba fresca tan suave como la seda. Y piensa:

Vir-ilio no se cansa nunca de decir tonterías, no se cansa nunca de recitar poesías...

La frescura y la pureza del ambiente es tal que cualquiera se quedaría en este lugar para siempre: el croar de los anuros en la letanía, el canto de los grillos y las chicharras en las parras de la vid salvaje, el sonido del agua cristalina en los arroyos, las cascadas y las fuentes...ya sabéis, todo eso. Pero, de pronto, toda la paz y el sosiego se terminan, pues: Miguel Ángel nota una fuerte picadura en su mano derecha. Una potente sustancia se adentra en su cuerpo y le transtorna, toda la naturaleza comienza a darle vueltas y vueltas... Su estado se ha vuelto tan febril que el muchacho, triste, cree q va a morir. Narcotizado, cae de espaldas sobre la hierba y un letargo profundo se apodera de todo su ser.

Pero por fortuna, vuelve en sí y con cierta torpeza y lentitud se recupera:

Vaya, ha debido de picarme algún insecto en la mano esta.

El joven nota que el dedo índice tiene dos diminutos orificios, se muestra algo pensativo, y grita:

¡Esto es una sierpe!

Y una voz le dice:

- Así es, he sido yo.

Atónico, ve que es una víbora la que le habla.
- ¿Y se puede saber por qué me has picado, bonita?

- Necesitaba descargar un poco de mi mortífero veneno, shhhhhh...

- Entonces ahora qué pasa, ¿me muero? –le pregunta el muchacho con miedo, al reptil.

- Shhhhh... no sé, podría ser. ¿Cómo te encuentras?

- No muy bien, pero no creo que me suceda nada malo pues todo esto sólo es un sueño.

- No te creas, mucha gente hay que se acuesta por la noche, vivita y coleando, y amanece tiesa. Pero bah, no creo q a ti te pase.

- Lo que si noto es una extraña sensación en mi interior, una sensación que no tenía antes –dice Miguel Ángel.

- ¿Qué notas, chiquillo?

- Uff, qué fuerte, de repente parece como si me estuviera enamorando.

- ¡Guau! ¿De quién?

- De Alicia Astas, una muchacha.

- Genial. Y a todo esto, ¿Cómo te llamas?

- Miguel Ángel.

- ¿Y tú?

- Proserpina.

- ¡Proserpina!, bonito nombre. ¿Quién te lo ha puesto?

- Yo misma. Proserpina fue una divinidad relacionada con la germinación de los cereales, ya sabes, una “deidad” propia de la Antigua Europa; una divinidad que, más tarde, por influencia de la cultura indoeuropea pasaría a ejercer un papel secundario y se identificaría con la Perséfone griega, convirtiéndose así en la compañera de Plutón, el dios del mundo subterráneo.

- ¿Estás segura?

- Eso me parece haber entendido en el último libro que he leído.

- ¡Qué interesante!

- Por cierto, ¿quién es ése de la túnica verde que se ve allí a lo lejos, Miguel Ángel?

La víbora se refiere a Vir-ilio

- Vir-ilio.

- ¿El autor de “Las Bucólicas” y “La Eneida”, el que acompaña a Dante Alighieri en “La Divina Comedia”?

- ¡No mujer! Ése es Virgilio. Este se llama Vir-ilio: Vir, guión, ilio.

- Ya, ya. Pero, éste también es poeta, ¿no?

- Bueno... digamos que sí. ¿A ti te gusta la poesía, Proserpina? –le pregunta Miguel Ángel a la sierpe.

- Sí... Shhhhhhhhh

- A ver, recítame una estrofita.

- Paso, paso... Me da vergüenza.

- Por cierto, has visto al romano desde aquí. Creía que las víboras eráis ciegas, Proserpina?

- Eso dicen, pero yo veo perfectamente. ¿Tú no tienes novia?

- No.

- ¿Y novio?

- Tampoco.

- ¿Qué pasa, no te gustan las personas o qué?

- Algunas chicas sí pero, como en el mundo de la vigilia siempre he tenido problemas, en ese terreno no iba a hacer una excepción. Pero bueno, ya te dije lo que me está pasando desde que me picaste, me estoy enamorando.

- Genial.

- ¿Y tú tienes pareja, Prosperpina?

- No -dice la víbora, triste.

- ¿Y eso? Tú eres una víbora venenosa y mortífera, pero eres muy bonita.

- Ya, pero paso, paso... Paso de quedarme en cinta para reventar como una traca y ser el amargo aliento de mis desvalidas, aturdidas y voraces crías. Soy ovovivípara y a veces pasa eso.

- Entiendo, no sabes cuanto lo siento.

- ¿Sabes cual es mi problema, Miguel Ángel?

- No, ¿cuál?

- Que, para ser una víbora, tengo demasiados sentimientos.

- No sabes cuanto lo lamento.

- ¡Bah! No te preocupes. Al menos mi mortífero veneno ha servido para que te enamores de alguien y eso es bueno. Como dice el poeta en sus cuadernavías: que “una ave sola nin bien canta nin bien llora”... por santo nin por santa que seya, non sé quién non cobdicie conpaña, si solo se mantién...*”

Proserpina cita a Juan Ruiz, Arcipreste de Hita: “Libro de buen amor” versos 111.2, 110.3 y 110.4]. Y desaparece.

(...)

Hoy es 10 de agosto. Todo el veneno que la sierpe poetisa inyecto en el cuerpo de Miguel Ángel se he transformado en un amor ciego. Ahora, el muchacho está muy enamorado de la hija del galo. Ahora, embelesado, recuerda a tan bella muchacha, desea verla. Y piensa:
¿Cómo voy yo a ese poblado? Alicia debe saber que la amo, pero el cafre de su padre cree que soy un romano y quiere decapitarme.

CAPÍTULO 6.- LA VENGANZA DE HARANÍS

2009-05-16T13:56:00.004+02:00

LA VENGANZA DE HARANÍS (Cap. 6.).

Miguel Ángel continua con su periplo por el bosque, toda la niebla que había cuando estaba en el poblado bárbaro ya se ha disipado. Ahora, el sol luce en el cielo, es un día templado del verano. Mientras camina, el muchacho habla:

¿Dónde estará Vir-ilio?
Bueno, mejor será que no aparezca, pues no le encuentro una vez que no suceda una desgracia.

El poeta no aprece, pero si encuentra con la pitonisa... parece enfadada, no tiene muy buena cara. Descansa recostada sobre el tronco de un roble en el fabuloso bosque, en el que las más variadas y fantásticas formas de vida vegetal y animal tienen un lugar. El joven, al verla, le habla:

- ¡Haranís!

- ¡No me dirijas la palabra, desgraciado! ¿Has visto la que has liado? Lo has echado todo a perder... ¿Por qué tuviste que aparecer?

- ¿Yo? ¡Pero si ha sido Octavio! Yo no hice nada.

- ¡Serás “gili...”!

- ¡Ja, ja, ja! Además no dije nada que no fuera cierto. No puedes hacer magia, no puedes hacer magia ni en el mundo de los sueños. Ni adivinar nada...

- ¿Te crees muy listo, verdad?

- Vamos, mujer, si yo no he tenido la culpa –le insiste a la pitonisa, con cierta guasa.

- Si tú no hubieras aparecido por allí yo no habría tenido que salir y... en fin, tú eres el causante de todo. Así qué:

¡Zash, plasf, plosf, bam!

- ¿Haranís, cómo lo has hecho?

La bruja ha conseguido que una jaula, del tamaño de una cabina de teléfono, se forme a alrededor del joven.

- ¿Sigues pensando que no puedo hacer magia? –le pregunta—, ¡Ja ja ja ja ja..! –y se burla de él con una risa macabra.

- ¡Haranís, lo siento mucho, te prometo que no volveré a decir nunca más que eres una farsante! ¡Por favor, Haranís, has que pueda salir de aquí!

- Lo siento, chaval, pero he de irme, aquí ya no hago nada.

- ¡No puedes abandonarme así! ¡Por favor!

- ¡De modo que yo no debo dejarte ahora ahí encerrado, pero tú si puedes aparecer aquí en el mes de agosto y arruinarme el negocio!

- Haranís, no era esa mi intención... ¡Por favor!

- Está bien, haré que salgas de ahí.

- ¿De verdad?

- Sí, sí.

- ¡”Cojonu...”! Pues venga, haz que todos estos recios barrotes de acero se disipen en la atmósfera como el humo de un pitillo, ¡seguro que puedes hacerlo, Haranís!

- Tienes razón, puedo hacerlo, pero no lo haré.

- Entonces cómo vas a sacarme de esta prisión “do agora yago”, al margen de las risas, al margen de los llantos.

- Se me ocurre una idea mejor —le dice la bruja, en un tono ciertamente preocupante.

- ¡Una idea mejor! –exclama Miguel Ángel, temiéndose lo peor.

- Así es.

- Bien, ¿qué es lo que vas a hacer, Haranís?

- Te convertiré en un asqueroso y repugnante sapo, así podrás salir de esa jaula a través de sus barrotes, ¡ja ja ja ja..!

- ¡Qué fuerte! –dice algo o alguien, o alguna planta.

- ¡No, por favor! ¡Qué va a ser de mí si en un sapo me transformas?, además, que una bruja convierta a alguien en un sapo no es nada original... Eso está super visto ya. ¿No podrías hacer que fuera piloto de Iberia o un prestigioso médico en la seguridad social?

- ¡Ni hablar!

Pero Haranís se dispone a efectuar tan ominoso sortilegio con frialdad. Parece que no hay vuelta atrás. No manifiesta la más mínima piedad. Finalmente la pitonisa pronuncia las palabras mágicas con solemnidad:

¡QUÉDIFÍCILENCONTRARUNBUENTRABAJO, PLUS PLIN PLAN!

¡Croag, croag, croag !

La bruja ejecuta el hechizo, y le dice al sapo:

- Ahora, si quieres volver a ser el “gili” que eras, que algo es algo, encuentra a una pastora o a una princesa que se capaz de darte un beso, ahora que tienes tan asqueroso aspecto.

¡Qué imaginación, qué original! Anda que no está visto esto ya –piensa el aruno, para sus adentros.

Haranís se pierde en la espesa floresta –tan contenta— y Miguel Ángel se queda así, de esa guisa, en medio de la salvaje naturaleza.

¡Croagh!

Y piensa:

Anda que si me viese el poeta de esta guisa, seguro que se moriría de la risa... Uff, pero ya veo que no es necesario que esté Vir-ilio para que me sucedan desdichas... Una pastora o una princesa, la única princesa que conozco es Alicia Astas.
¿Y quién va ahora a ese poblado? Esas gentes estarán ya en plena batalla con los romanos... Pero si no voy allí: ¿qué voy a estar, toda mi vida en la rugosa piel de un anuro?... ¡Menudo futuro!

Con su nuevo y flamante cuerpo de anuro Miguel Ángel prosigue con su periplo por el bosque... Mientras avanza, dando saltitos, le viene a la cabeza la primera vez que vio una rana. Aunque es un sapo, Miguel Ángel puede hablar y como hace de costumbre, cuando piensa, medita o recuerda algo, lo dice todo en voz alta, hace como si le estuvieran escuchando:

Sucedió una mañana; una húmeda mañana de invierno; yo creía que esos bichos no existían realmente, pensaba que sólo eran un producto de la mente, de la mitología y de la fantasía humana. Pero de repente, en una charca transparente, apareció aquella ranita, era blanca y tenía manchitas negras, era tan bonita que mis amigos y yo le pusimos Afrodita.

- ¡Qué asco de las ranas!

Dice de pronto alguien, Miguel Ángel mira a su alrededor, pero no se ve a nadie.

Habrá sido una planta, bueno, como iba diciendo... logramos capturarla y durante unas horas Afrodita se convirtió en un miembro más de la banda... hasta que falleció, misteriosamente. Enterramos a aquel animalito de forma solemne...

Mientras camina, el anuro manifiesta dificultades para respirar. Su piel rugosa está reseca y empieza a echar en falta el frescor de un limpio e hidratante riachuelo. Mientras busca el líquido elemento Miguel Ángel se detiene, pues ve, allá, al lo lejos, a una cigüeña bebiendo en una charca. Y empieza a dudar:

¿Qué comerán ésas? ¿Comerán sapos? ... Creo que sólo se alimentan de insectos y lagartitos, pero no estoy seguro. Me parece a mí que una vez leí un cuento en el que una de estas aves se hartaba de ranas y sapos... Bueno, parece que se va. ¡Adiós guapa, buen viaje!

¡plosf!

El muchacho se de un baño en el limpio charco... Ya se marcha, pero una bellísima melodía comienza a sonar en alguna parte y la música es tan sublime que, casi seguro, debe de pertenecer al fantástico grupo francés “Air”. Alguien le llama:

- Miguel Ángel, ¡croag!

- ¡Parece una rana! Pero por aquí no hay ni un ánima, ¡Croag!

- Soy yo, estoy aquí, a tus espaldas.

El anuro se gira y alucina, pues:
Aquella ranita que encontró cuando era niño, estaba allí.

- ¡Afrodita! ¡Qué sorpresa! ¿Tú no te habías muerto, bonita?

- Sí, pero... el mundo de los sueños no es el de la vigilia, ¡cualquier cosa puede pasar!

- ¡Es verdad, por eso a mí me gusta más!

Embelesado, el anuro observa a su amiga... alrededor de sus ojos brillan unas preciosas y diminutas perlitas... Jamás pensó Miguel Ángel que una rana pudiera ser tan bonita, le recuerda a una chica del instituto de la que estuvo un tiempo enamorado, ¡es igualita!

- Ahora que eres un sapo, sumérgete conmigo en este lago –le propone ella, rompiendo así el mágico silencio musical en el que ambos hemos quedado atrapados.

- Yo contigo, Afrodita, voy a cualquier lado –le asegura él, alucinado.

¡Plosf! Se lanza ella.

¡Plosf! Y se lanzo él.

Afrodita le muestra todas las maravillas del charco.

- ¿A dónde me llevas, Afrodita?

- No tengas miedo.

- ¿A ti no te preocupa el futuro, bonita?

- A mí no.

Llega la noche y, sobre una piedra azul, los anuros contemplan la luna, croan y escuchan la música bajo la luz del plenilunio. Otra vez es la música de ese fantástico grupo francés llamado “Air”.

- ¿Sabes una cosa, Afrodita?

- ¿Qué?

- Me quedaría aquí eternamente, lejos de la maldad y de la falsedad de la gente, a tu lado.

- Ya, pero tu mundo no éste.

- No sé lo que va a ser de mí cuando me despierte de este sueño estival y tenga que enfrentarme al tedioso mundo ése de la vigilia. Ojalá sea cierto lo que me dijo la bruja del báculo.

- ¿Por qué te da tanto miedo?

- ¿La bruja?

- No, el mundo de la vigilia.

- Porque casi toda la gente tiene prisa y es egoísta. ¡Es un rollo!

- Me parece que te preocupas demasiado, Miguel Ángel; ese mundo tampoco es tan malo, lo que pasa es que hay que ser un poquito más extrovertido y simpático, guapo.

- ¿Tú crees?

- Claro, si eres tan serio y tan solitario, la gente te da de lado.

- ¿Y qué hago?

- Ser más afable con tus semejantes. Déjate llevar por la naturaleza y ya está. Hay que ser más cariñoso pues la gente necesita amor y atención... y tú también. A veces, por no decir casi siempre, eres muy distante con tus familiares, amigos y allegados.

- No sé, Afrodita. A lo mejor tienes algo de razón.

(...)

Lejos de Afrodita, Miguel Ángel camina, resignado y con sumo cuidado, hacia el poblado de la caravera con cuernos, esperanzado en que Alicia le devuelva a su antiguo estado antropomorfo. Pero en el trascurso de tan arduo periplo, el muchacho ve a una pastora sentada a la sombra de un olivo, es una pastora que cuida de un pequeño rebaño de ovejas y recita bonitas estrofas por la ausencia de su amado.

¡Una pastora, “cojonu...”! ¡Y está super buena! Si fuera capaz de besarme me sacaría del apuro, y así no tendría que ir a Pantagrul. –calcula, el anuro, mientras oye a la muchacha recitar sus estrofas:

- ¡Ay amado mío, cuánto te echo de menos. Con tu ausencia, en mi corazón se han extendido las tierras yermas...! ¡Ay amado mío, cuanto te quiero y te anhelo, tu falta en mí aviva un perpetuo fuego...!

No rima mucho, pero bueno... –se dice Miguel Ángel. Decidido, ante ella se presenta:

¡Croagh, croagh, croagh!

Tan bucólica muchacha le ve:

- ¡Huy, qué horror, una rana! ¡Qué assssssssco!

- ¡Será pija! ¡Y no soy una rana, soy un sapo!

Y en esto que aparece el fauno ese del arpa y, al ratito, Vir-ilio.

- ¡Ay, amado mío, porfa, ven presto, esta rana me está acosando con su asqueroso aspecto, su croar detesto!

- En vano padeces, amada mía, pues no ha de osar este ingenuo animalillo en tu espíritu causar tormento si ante él yo me presento.

- ¡Vir-ilio, si soy yo!

Miguel Ángel, atónico, ve como Vir-ilio resurge para acudir al auxilio de la pastora, se percata de que el poeta no le reconoce con su nuevo cuerpo de anuro y también descubre que él aunque le hable a la gente nadie le entiende, sólo escuchan una cosa: ¡Croag!

Así que el muchacho opta por marcharse de allí:
El romano ni me reconoce ni me entiende. No me queda otra, me voy a Pantagrul. A ver si allí tengo más suerte.

(...)

Seis de agosto, once y media de la mañana. Miguel Ángel parece que continúa soñando. Él cree que seguramente éste será su último verano malo, no porque prevea que ya todos los demás serán buenos, si no porque piensa que ni su espíritu ni su cuerpo podrán soportar otra aburrida estación estival. Como dice el refrán: "No hay mal que cien años dure, ni cuerpo que lo resista".

(...)

A trancas y barrancas el anuro logra alcanzar las inmediaciones del poblado celta, alberga la esperanza de recuperar su antiguo estado con la ayuda de la princesa, pero piensa:

¿Estará la princesa dispuesta a besar a un sapo? Ufff... lo dudo. Espero que lo haga, porque de lo contrario toda mi vida estaré aquí, dentro de la rugosa piel de un anuro.

- ¡Menudo futuro! –exclama ese alguien o ese algo, invisible, que parece que siempre le oye y le persigue.

(...)

El sapo al fin alcanza las inmediaciones de la aldea, se esconde tras las hojas de una planta enorme. No os podéis ni hacer una idea de la movida que se ha organizado: las legiones romanas están por todas partes, el poblado está sitiado. Esto parece la película “Espartaco”. Miguel Ángel, estupefacto, observa el panorama, y piensa:

¡A ver cómo entro yo ahora ahí dentro para ver a Alicia!, la muchacha lisonjera que puede devolverme a mi antiguo estado, que algo es algo...

Mientras el muchacho se lamenta de lo dramático que es su estado, proliferan en el ambiente toda suerte de palabras feas e insultos entre los inminentes contendientes:

- ¡¡Gili..., romano de mierda, vete a Roma con tu “p... madre!! –se oye decir al jefe bárbaro desde el otro lado de la empalizada.

- ¡Marcha tú a La Galia, “desgraciao”! ¡En qué libro, en que tratado, se ha visto que hayan habido galos en estas tierras? –le dice Octavio.

- ¡¡Yo voy a dónde me sale de los “cojo...”, qué pasa!! ¡¡Además, tú tampoco ere el Julio Iglesias ese!!

- Por Júpiter, qué inculto es este tío. ¡Julio César! – le dice el patricio.

Todo es ciertamente surrealista, delirante... El muchacho piensa:

¡Uf!, cuántas palabras feas... ¡Galos! Ahora resulta que éstos son ¡galos!; pero... ¿los nombres de estas gentes no terminaban todos en –ix? Uff ...estos galos son muy raros.

De pronto, por efecto del hechizo de Haranís, el anuro adquiere una prodigiosa visión, es tan prodigiosa su vista que le hace ver lo que está lejos como si estuviera cerca; también es dotado de un oído ciertamente poderoso, lo oye todo. Y ve a la princesa:

¡Alicia!

La princesa y otra muchacha asoman sus cabezas por el borde de la empalizada. Y Miguel Ángel dice:

- ¿Quién será esa joven que la acompaña? ...Será su hermana.

Pero vuelver a surgir la misteriosa voz esa:

- No, es su amiga. Se llama Cervesia, que significa cerveza. Los galos pusieron al “zumo de cebada” ese nombre por el parecido que hay entre el color del líquido y el del ciervo.

- ¿Estás segura? –le pregunta el muchacho, el ya cree que es una planta.

- Sí. Grugggññññññ

Pero el arbusto, de pronto, hace un preocupante ruido, muy similar al que hacen los jabalíes pequeños.

- Bueno, ahora también está aquí Doñanito, ¡el que faltaba! –murmura el anuro.

- ¿Doñanito, quién es ése?

- Sí, disimula, disimula...

Miguel Ángel pasa del cerdito... pero el jabalí habla otra vez:

- ¡Eh! ¿Es verdad que tienes el virus de la fiebre aftosa? –le pregunta el jabato, preocupado y camuflado entre la floresta.

- No, no tengo eso. Por cierto, para ser un vegetal te preocupas mucho por las enfermedades de los cerdos. ¡Ja!

- Y tú para ser un sapo te interesas una barbaridad por la “Guerra de las Galias”, ¡juas! Vi como te convirtió la bruja esa. ¡Qué fuerte, tío! ¡Qué fuerte! ¡Qué mala suerte!

- Yo de ser uno de tu especie no andaría mucho por aquí. A estas gentes les encantan los jabalíes.

- Sí, pero a los pequeños no los cazan. ¡Mira, mira! ¡Alicia Astas!

La princesa y su amiga Cervesia están en lo alto del cerco, junto a unas terroríficas lanzas de puntas envenenadas. Y hablan:

- ¡Uff, qué bueno está el romano ése! –le dice la princesa a Cervesia.

- ¡Es verdad! ¡¡Quién te cogiera, macizo!! –va y le dice la tía al soldado, y le hace un gesto algo libidinoso.

El legionario les guiña un ojo y les manda un beso... ellas le envían otro. Miguel Ángel lo ve y lo oye todo.

- ¿Por cierto, Alicia, qué ha sido de ese poeta latino con el que te pilló tu padre?

- No sé, me recitó bonitas estrofas a la sombra de una higuera y después echamos un... Desde entonces no le he vuelto a ver.

Al oir aquello, Miguel Ángel protesta:

- Croag. ¡Tiene “coj...”! Aquí el que no corre vuela...

- ¡Juas! –y el cerdito se ríe, camuflado en la floresta.

- ¡Ay, qué ganas tengo de besar un sapito! –¡dice, de repente, la hija del galo!

El muchacho no puede creer lo que oye:

- “¡Ay, qué ganas tengo de besar un sapito!” ¿Ha dicho eso, Alicia ha dicho eso?

- Sí que lo ha dicho, sí –le asegura la hocicuda “planta”.

Pues tengo que llegar hasta allí como sea, aunque me cueste la vida! ¡Prefiero que me aplasten los romanos a estar toda la vida dando saltos! ¡Croagh, croagh, croagh..!

El muchacho se aventura a cruzar el trecho —desierto de vegetación— que separa a los árboles de la muralla elevada, en lo alto de la colina. Pero los romanos divisan al intrépido anuro:

- ¡Excipión! –dice, de pronto, Octavio.

- ¿Qué pasa?

- ¡¡Un sapo!! –exclama el patricio, “acojo...”.

- ¡¡Decurión Marco Labeón!! –dice el centurión Excipión a un soldado.

- ¡¡Sí, señor!!

- ¡¡Qué aplasten a la rana ésa con las catapultas!!

- ¡¡Un momento!! ¿Estás loco, Excipión? “Sapo o rana que alegre camina, derrota segura si lo hace colina arriba” –se apresura a decir el hijo adoptivo de Julio—.

- ¡Aplastémosle! –insiste el romano, con denuedo, desatendiendo las supersticiones de su jefe superior.

- ¡Eso sería aún peor! –exclama el futuro emperador.

- ¡Entonces, qué “co...” hacemos? –pregunta el militar, con cierto enojo, a su jefe—.

- ¡¡Es el peor de los augurios!! ¡¡Nos vamos de aquí ahora mismo!! –dictamina finalmente Octavio.

Atónito, Miguel Ángel, percibe que los romanos se esfuman, cuando ya son pocos metros los que le separan de la la muralla.

- Pero... ¿a dónde van éstos ahora? –dice Alicia, perpleja—.

- ¡Huy! Los romanos se retiran pero... ¡ahí viene un sapo! –le indica su amiga.

Y la “francesa” ve a Miguel Ángel:

- ¡Ostras, es verdad!

Extenuado, el muchacho trepa por la muralla de madera hasta alcanzar la cabeza de la princesa celta. La muchacha, al verme, le dice:

- ¡Hola, sapito bonito!, ¿me dejas que te de un besito?

- ¡Croagh!

Alicia le da un beso a Miguel Ángel, y al instante el muchacho recupera su antiguo estado, que algo es algo.

- ¡Huy, mira quién es! –exclama la joven al verle, sorprendida—.

- ¡Infinitas gracias, Alicia, ya estaba algo cansado de dar saltitos!

Le asegura el joven a la princesa, y le guilla el ojo la "francesa". Miguel Ángel también ve que Cervesia le mira, sonriente:

- ¿Y tú de qué te ríes, bonita?

Los galos ya celebran la retirada de las legiones. Pero el Rey divisa al Miguel Ángel desde el otro extremo del poblado, y grita:

- ¡¡Ahí hay un romano!!

- ¡No papa, que no es un romano, es un sapo! lo que pasa es que... –intenta explicarle su hija, gritando desde lo alto de la empalizada.

Pero todos los galos van a por él completamente ebrios, cantando y lanzando al aire poderosísimos gritos, armados con lanzas de puntas venenosas, espadas, mazos y hachas de guerra.

- ¡Bueno, chicas, gracias por el besito, ya nos veremos otro día! ¡Adiós!

De allí sale el muchacho corriendo como un galgo y no se detiene hasta que pierde de vista a los bárbaros. Por lo visto a los galos les ha gustado la funesta y macabra idea de Haranís, que no es otra que la de adornar una entrada trasera con su pobre calavera.

CAPITULO 5.- ALICIA ASTAS

2009-05-15T20:28:00.007+02:00

ALICIA ASTAS (Cap. 5.).

Miguel Ángel camina por el inmenso bosque buscando al romano, es una mañana fresca con una espesa niebla, tan espesa que moja la hierba.

- ¡Vir-ilio ilio ilio...! ¿Dónde estás estás estás estás...?

El joven llama al patricio pero nadie responde y sólo es su voz la que retumba. De pronto, en un claro en medio del bosque, sobre una colina, a lo lejos, divisa una empalizada que se alza por encima de la húmeda y densa bruma. Se acerca y comprueba que tras aquella gran muralla se esconde un poblado. Sobre la puerta cerrada de la entrada, una horrible calavera –con cuernos de ciervo— y una ominosa leyenda invitan a marcharse a todo el que allí se acerca.

PANTAGRUL
El que tenga “co...”
que ponga un pie
aquí dentro

Perplejo, Miguel Ángel mira el tremebundo adorno, y piensa:
¡Pantagrul! ¿Dónde he oído yo esto antes? Pantagrul... Pantagrul... Esta palabra me recuerda al adjetivo pantagruélico... ¡Ya está! ¡Qué horror! ¡Esto es un poblado celta! Yo me largo de aquí ahora mismo.

Ya se va cuando:

- ¡Vir-ilio! Pero... ¿qué haces?

El romano duerme recostado sobre el tronco de un árbol. A las afueras de la aldea.

- No te eches aquí así, que este sitio debe de estar plagado de víboras y de escorpiones. ¡Vir-ilio! ¡Vir-ilio! ¡Despierta!

- ¿Dónde estoy? –pregunta el filósofo, confuso y algo resacoso.

El poeta se despereza... Y de repente, las puertas de aquel extrañísimo poblado se abren. Aunque no aparece nadie, el patricio sale corriendo.

- Pero... ¿a dónde vas con tanta prisa?

Miguel Ángel también se marcha, pero... alguien le llama:

- ¡Eh, tú, pintamonas!

El muchacho se vuelve y divisa al individuo que le habla. Se trata de un tío enorme que porta un hacha que te cagas –permítaseme la vulgar expresión-, usa una vestimenta algo belicosa y tiene una cara de malos amigos que para qué os voy a contar. Su bigote es cobrizo y también su barba, así como su larga cabellera—. Y le acompaña una muchacha.

- ¡Este tío es un celta y la chica que con él viene es idéntica a la modelo francesa esa! –murmura Miguel Ángel-. ¿Qué quería usted, señor? –le pregunta al gigante, cuando ambos personajes ya están muy cerca.

- ¿Has visto por aquí a un “gili...” algo afeminado con peinado de romano? –le pregunta el bárbaro.

Miguel Ángel se percata de que el bárbaro se refiere a Vir-ilio y le va a responder que sí, que se acaba de ir; pero la joven que viene con el grandullón le hace señas y con mucho disimulo le da entender de que diga que no sabe nada. Miguel Ángel le hace caso.

- No, señor, no le he visto.

- ¿Estás seguro? Parecía que ibas a decir que sí... Umm.. –le dice el guerrero, no muy crédulo, y mira a la chica.

Ella le sonríe... De nuevo, el gigante clava su vista en el muchacho.

- Sí, sí, estoy seguro. No he visto a nadie.

Miguel Ángel se reafirma y la muchacha, con mucha discreción, le guiña su bonito ojo derecho en muestra de agradecimiento. Pero el joven no puede evitar preguntar al guerrero del hacha:

- ¿Para qué quería usted ver a ése?

- Para decirle que no vuelva a acercarse a mi hija y después cortarle la cabeza con este hacha! ¡Ja ja ja! –dice el tío, con una risa macabra.

A Miguel Ángel se le hace un nudo en la garganta.

- Yo creo que con que le diga usted a ése que no se acerque más a su hija es suficiente, ése no se acerca más, se lo aseguro.

El gigante clava sus ojos en el muchacho, acerca su cabeza y arquea sus cobrizas cejas…

- ¡Qué pasa, le conoces o qué? –pregunta el bárbaro, en un tono beligerante.

- ¡No, no!

- Ahora que te miro de cerca... te pareces un poco. ¿Acaso eres su hermano?

- No, qué va...

- No sé, no sé. No me hueles bien, tienes una pinta muy rara. Creo que sería mejor cortarte la cabeza.

Cuando el guerrero le dice eso, Miguel Ángel casi se caga -permítaseme la vulgar expresión-. Bueno, y ya sabéis, cuando algo está mal es susceptible de empeorar todavía más.

- A lo mejor es un espía, papá –va y le dice la chica, que se podía haber estado calladita.

- ¡Por Belenus, hija, ahora que lo dices... tú no serás un espía, verdad?

- ¿Un espía, un espía de quién? –le pregunta el muchacho, confuso y “acoj...”.

- Un espía de los romanos, ¡de quién “co...” va a ser!

- ¡Un espía de los romanos! –exclama, aturdido.

Y el miedo le posee de tal forma que no se le ocurre decir otra cosa más que lo que sigue:

- ¡No, no señor! Lo que... lo que... lo que pasa es que estaba aburrido en mi casa, me tendí en el suelo, me quedé dormido y empecé a soñar. Algo parecido ya le paso a un pariente cercano mío. Por eso estoy aquí, porque estoy soñando; todo esto, incluido ustedes, sólo es un producto de mi mente.

El gigante y su atractiva hija le miran, muy preocupados. Un silencio lo invade todo, se puede oír el croar de las ramas, así como el canto de los pajaritos...

- Claro, claro... ¡Y yo soy Encarnita Polo! –se burla el guerrero—. ¡Juassssssssss! ¡Está soñando dice! ¡Juassssssss!

- ¡Menudo rollo! –exclama la chica—. ¡Jajajajajajaja!

Ambos, padre e hija, se "descoj...". Pero Miguel Ángel está muy preocupado, porque le parece todo tan real que ya no sabe si está soñando o si está despierto.

- Papá.

- Dime, hija.

- Si es verdad que somos un producto de su mente, no tiene que estar muy bien el pobre de la cabeza.

- ¿Por qué dices eso, hija?

- ¡Qué mal tiene que andar para... imaginarte a tí!!! ¡Jajajaaja!

- ¡Juasjuasjuasjuas!!! Muy bueno, hija, ¡muy bueno! Desde luego, ya el pobre no puede estar peor, tienes razón.

- Papá.

- Dime.

- Se puede estar peor aún, hasta el extremo de...

- ¿De qué, hija, de qué?

- ¡De imaginarse a los romanos!!! ¡jajajajajajaja..!

- ¡Juasjuasjuasjuasjuasjuasjuuaaaaaaaassssssss!!!

Una vez, padre e hija, hacen y ríen sus gracias, el guerrero del hacha de doble hoja habla:
- Anda, Alicia, hija, ve a llamar a la hechicera. Vamos a ver qué es lo que le pasa a este tío, que no me fío.

Cuando el guerrero del hacha pronuncia el nombre de su hija, Miguel Ángel se queda de piedra, y piensa sobre la muchacha, sobre el tremebundo adorno de la puerta y sobre el propio celta:

¡Alicia! Esta muchacha tan lisonjera no sólo es una réplica exacta de la cotizada modelo francesa esa, sino que, además, ¡se llama igual y todo! Por cierto, ¿qué está hablando éste de hechicera? Para mí que estas gentes lo que tenían eran druidas, sólo faltaría ahora que se presentase aquí Haranís, ¡ja!
¿A quién le habrá tocado adornar esa entrada con su cabeza? Ése, o ésa, seguro que era otro, u otra, que se aburría. El aburrimiento no conduce a nada bueno.
Este grandullón debe de ser el Rey del poblado y Alicia, si es su hija, una... una... –¿cómo era la palabra ésa?, la tengo en la punta de la lengua... no me acuerdo—...¡una princesa! Eso, eso, una princesa.

Mientras Miguel Ángel medita y reflexiona sobre todo esto, la chica –muy alegre— se dirige, colina arriba, a la puerta de la empalizada... Y el gigante vuelve a hablar:

- ¡Qué raro! ¿Dónde estarán lo jabalíes? Desde hace unos días no veo ninguno por aquí. Parece como si alguien los hubiera espantado... ¿Tú no tendrás nada que ver, verdad?

- ¡No, no! Yo no tengo nada que ver con esos bichos.

- Seguro que esos “cabro...” romanos los han matado a todos, no me haría ninguna gracia tener que hacerme vegetariano a estas alturas...

Alicia por fin alcanza la calavera con cuernos y llama a la puerta:

¡Tock, tock, tock!

- ¿Qué quieres, princesa? –le preguntan desde el otro lado de la empalizada.

- ¡Qué salga Haranís!

- ¡Ja! Lo sabía… -murmura Miguel Ángel, al oir a Alicia.

- ¿Qué sabias? –le pregunta el guerrero.

- Nada, nada, tranquilo… cosas mías.

Y Haranís llega, acompañada por Alicia, al apacible lugar en el que el celta y el muchacho están. Tiene una melena pelirroja que le llega a los pies, viste una túnica blanca como la nieve y usa unas lentillas celestes como el cielo en un despejado día estival.

- ¿Qué sucede? –pregunta la embaucadora bruja.

- ¡Qué este “gili...” dice que está soñando…! –le explica el bárbaro, a “grosso modo”.

- ¡Este tío lo que está es “colgao”! –dictamina ella.

- ¡Y tú eres una estafadora, no puedes hacer magia! –se le escapa a Miguel Ángel.

- ¡Eh, tú, mucho cuidado! ¿Cómo te atreves a hablarle así a nuestra druidesa! –dice el Rey, y aprieta con sus manos el astil del hacha.

- ¡Ja ja ja ja! –Alicia se ríe.

- ¿De qué te ríes, Alicia? ¿A ti no te preocupa el futuro, bonita? –le dice el muchacho a la “francesa”.

- A mí no –responde ella, tan contenta.

- ¡Pues qué bien! –añade Miguel Ángel, algo mosqueado.

- ¿A ti, sí? –le pregunta ella.

- Un poco.

Y Miguel Ángel se olvida de la princesa y se dirije a la druidesa:

- ¡Lo siento Haranís, se me ha escapado eso de que eres una estafadora!

El se disculpa, pero la hechicera le mira con desprecio, hastío y prepotencia. El joven piensa:

¿Cómo le digo yo a esta gente que Haranís es una farsante? Mejor será no decirles nada y confiar en que se den pronto cuenta, porque si no es así la pitonisa va a hacer su agosto.

La tía le mira como si le hubiera leído el pensamiento, y dice:

- ¡Éste está aburrido y ha venido a fastidiarnos! ¡Anda, córtale la cabeza, Tórax!, que necesitamos una calavera para adornar la nueva entrada trasera.

- No, Haranís; conviértele en un sapo lindo...–propone Alicia.

Mientras, Miguel Ángel piensa:
Qué pasará si te decapitan en un sueño, te morirás... pero y si ya no estoy soñando, uff... menudo panorama.

Cuando todo parecía estar perdido:

- ¿Qué pasa aquí?

Caio Octavio, que era el nombre que tenía Octavio Cesar Augusto antes de ser emperador, emerge, de repente y por sorpresa, de la densa floresta; y con él, las legiones romanas.

- ¡Buaff, el que faltaba! –dice Tórax, el guerrero del hacha.

- ¡Este tío quiere cortarme la cabeza! –le dice Miguel Ángel al romano.
- Y a mí que me cuentas, yo sólo he venido a dar una vuelta...

El militar pasa del muchacho, el militar se fija en la bruja:

- ¡Haranís! ¿Qué haces tú aquí?

- ¡Eh! ¿De qué conoces tú a éste? –le pregunta el bárbaro a la hechicera, algo dolido y celoso.

Alicia y Miguel Ángel se quedan estupefactos, y se miran. De pronto, Haranís dice a todos:

- ¡Oh! Dirigid vuestra vista al cielo, amigos: ¡un hada alada!

Todos: Miguel Ángel, el Rey, Alicia, Caio Octavio y las legiones romanas miran al éter con caras de idiotas, pues no todos los días se ve una muchacha alada de esas... Pero ¡qué demonios iba a ver un hada con alas en el cielo! ¡Ni una mosca!

Lo que sucede es que la astuta bruja logra distraer la atención y engaña a todos para esfumarse. Y Miguel Ángel, al igual que ella, consigue escabullirse por otro lado. Ahora, lejos de allí, sano y salvo, el muchacho piensa:

¿Se habrán liado ya a mamporrazos los celtas y los romanos? ¡Juas! No voy a ser yo el que vaya allí a averiguarlo.

CAPITULO 4.- LA EMBRIAGUEZ DEL PATRICIO

2009-05-15T14:29:00.004+02:00

LA EMBRIAGUEZ DEL PATRICIO (Cap. 4.).

Liberado del tesoro, Miguel Ángel se acerca hasta el lugar idílico en el que el poeta y la ninfa aún conversan, al cobijo de la fresca sombra de una enorme higuera. Mientras camina, el muchacho habla para sí mismo:

Vir-ilio podrá decir lo que quiera, pero esa muchacha es la joven periodista de “Las Noticias Ficticias”. La he visto y oído todas las mañanas durante mi primer año de desempleo no remunerado. Parece que ya se va…

Vir-ilio, al ver regresar a su amigo, le recibe y le pregunta:

- ¿Qué tal tu paseo, amigo?

- ¡Calla! No sé ni como estoy vivo... ¿Y qué tal tú con la... la...?

- Dríade.

- ¡Eso, dríade! ¿Habéis echado un...?

- Ja ja ja... ¡Qué ordinariez! Ja ja. Ya echaba de menos tus improperios y tus mofas. Te diré que esa afable joven bella –y lisonjera— y yo únicamente hemos hablado al solaz de las ramas de esta higuera, mas sus palabras para mí han sido como un melodioso paseo por las tierras de un paraíso lejano, todavía me alcanza su embriagante fragancia... Aunque no hace mucho que se ha ido, todo un siglo me parece a mí que ha transcurrido... esa oréade y yo hemos saboreado el licor etílico que se esconde, tras la piel suave del fruto idílico, en los tallos de vid salvaje...

- ¡Ya te vale!

- Reanudemos nuestro camino pues, que la vida es efímera y el paso del tiempo implacable. “Dum loquimur, fugerit invida aetas: carpe diem, quam minimum credula postero”. Primum vivere, deinde philosophare.

Vir-ilio cita al poeta Horacio: Odas 11, 1, 7-8. “Mientras hablamos, huye el envidioso tiempo. Aprovecha el día, y no confíes lo más mínimo en el mañana”.

Vir-ilio y Miguel Ángel caminan por la selva, en silencio. Y mientras pasean el muchacho piensa:

Antes mi amigo interior era borde, desagradable, incluso –a veces— detestable; ahora parece culto y delicado. Yo no era ningún poeta refinado, pero nunca usaba palabras soeces, feas o insultantes; ahora empleo, con frecuencia, expresiones toscas, machistas y malsonantes, “expresiones características del populacho más rijoso y pendenciero”, como suele decir el patricio... ¿Sería mi amigo incorpóreo, en otra vida, el alma de un gran poeta?, me pregunto... No lo creo. Además, Virgilio era muy comedido, enemigo de los excesos y la pasión ciega... Ovideo era más hedonista, más amante de los placeres y de las cosas mundanas... lo que, por cierto, más de un disgusto le costó con el César Augusto.

Miguel Ángel le cuenta al romano ilustrado todo lo que me ha sucedido, le habla de la bruja del báculo helicoidal:

- ...Y me aseguró que ya no me despertaría más, que lo que sólo era un sueño estival había pasado a convertirse en una realidad. ¿Qué piensas tú de todo esto, Vir-ilio? La verdad es que estoy algo asustado...

- No debes preocuparte, sólo son supersticiones bárbaras.

- ¡Supersticiones bárbaras! ¿Dónde estamos, Vir-ilio?

- Espérame aquí, mi muy querido y plebeyo amigo. Espérame aquí que voy al río a calmar la sed de mi virtuoso cuerpo, que la de mi espíritu ya se saciará al cruzar las puertas del paraíso.

- ¡Vale, vale!, ve a beber. ¡Supersticiones bárbaras!...

Vir-ilio va a beber al río y solo queda Miguel Ángel en la espesa floresta. Mira a un lado... mira a otro lado... y piensa:

¡Supersticiones bárbaras...!

De pronto:

- ¿Y este líquido que cae?

El muchacho mira hacia arriba y:

- ¿Pero qué haces? ¡Eh, tú, bonita, dríade, o cómo te llames, podías bajar de los árboles!

- ¡Lo siento, lo siento, pero si te pones debajo de este sauce te pasa esto.

- Entiendo... Oye, una cosa: ¿Tú no eres por casualidad, además de dríade, periodista?

- No.

- ¿Estas segura?

- Ya te he dicho que no.

- ¿Entonces quién es la chica que sale por la mañana en el espacio “Las Noticias Ficticias”.

- Tú sabrás, chaval.

Miguel Ángel mira al río... observa que el poeta ya viene. Y dirige su vista de nuevo hacia arriba...

- ¡Ya se ha ido!

Cuando llega Vir-ilio con su exuberante y limpia túnica, le habla de lo sucedido.

- Pero, ¿qué historia absurda es ésa, amigo plebeyo?

- ¿Absurda? ¡Ponte debajo de ese sauce si no me crees!

- ¿Para qué?

- ¡Ponte, ponte!

Y el poeta le complace.

- Está bien, está bien. Bueno, ya estoy aquí, ¿Qué he de hacer ahora para que el fluido caiga?

- No hagas nada... espera, sólo espera.

El patricio espera... pero no cae ningún líquido, ni aparece nadie... no sucede nada. Entonces Vir-ilio habla:

- ¡Oh! ¡Tibia cascada de miel dorada por mi soñada, que descienda la ambrosía y el néctar de mi dulce amada!

Ante tal invocación, un líquido dorado cae, y Vir-ilio se lo bebe.

- ¿Te gusta? –le pregunta Miguel Ángel, perplejo.

- ¡Cómo no ha de gustarme!

- ¡Ufff... qué fuerte!

La guapa muchacha –que sonríe— derrama una botella de vino desde las ramas altas, y el patricio se lo bebe todo y se emborracha.

CAPITULO 3.- LA PARRILLA DE ORO

2009-05-15T10:45:00.006+02:00

LA PARRILLA DE ORO (Cap. 3.).

Mientras camina, Miguel Ángel habla, y parece que lo hace para las plantas.

Me pregunto si los jabalíes serán agresivos. Me parece a mí, creo recordar, que alguien una vez me dijo: “únicamente atacan las cerdas –salvajes— cuando han parido y alguien se acerca a los jabatos, pero en general atacan todos los jabalíes cuando se les molesta.” Así que mejor va a ser no acercarse a esos bichos.
Pero... ahora que lo pienso, qué más da que sean fieros o mansos si esto sólo es un sueño. Además, aquí la naturaleza no parece salvaje y desagradable como en la vigilia, aquí los seres vivos no se despedazan unos a otros, no impera la ley del predador más fuerte, ¡no! Aquí la naturaleza es idílica: nadie se come a nadie, nadie tiene prisa, nadie es egoísta, ni consumista... Las hojas de los árboles son de plata y las que no lo son están cubiertas por un intenso verdor. Hay plantas de todos los sitios por todas partes... y se puede oír el lejano croar de los anuros en los lagos, así como el distante chirrido de las chicharras –y los grillos— en las parras de la vid salvaje.

Miguel Ángel tiene razón, todo parece precioso e idílico. El muchacho alcanza una laguna, y es tan cristalina y limpia que no duda en beber. Cuando calma toda su sed, observa que sobre la superficie transparente desemboca una corriente cuyas aguas se deslizan, suavemente, por claros mármoles de las más diferentes tonalidades. En el fondo divisa pececitos de colores, ranitas y salamandras... Y le dice a los animalitos:

Amigas y amigos, me quedaría aquí siempre, pero éste no es el único lugar hermoso que se puede contemplar en tan maravilloso ambiente, así que me voy ahora mismo.

Se aleja de la laguna y se adentro en los bosques. Camina solo por entre los inmensos árboles, en medio del frescor tibio que exhala la tranquila tarde en el verano... Pero de pronto:

¡Una parrilla de oro!

Esto se encuentra junto al recio y retorcido tronco de un árbol gris, un árbol gris y fantasmagórico. Mira a un lado... mira a otro lado... arriba... y hacia abajo.

¡Por aquí no hay nadie! ¡Qué fuerte!, ¡qué buena suerte!

Alegremente, agarra el tesoro...

- ¡Eh!

Pero alguien le llama.

¡Mierda todo! Ya me parecía raro, tanta suerte -piensa.

Miguel Ángel se gira y ve a una mujer muy anciana –a la que le falta un ojo— que cubre su arrugado y encorvado cuerpo –así como su cabeza— con un montón de harapos y telas de araña, usa un cayado helicoidal y plateado para andar y muestra en su hombro izquierdo un enorme cuervo cuyas pupilas rielan como las de un espectro en la oscuridad. De repente, un silencio sepulcral lo envuelve todo.

- ¿Qué desea usted, Señora? –le pregunta el muchacho, con la parrilla áurea en su mano derecha.

- ¡Rejuvenecer!! –le responde, ansiosa y temblorosa.

- ¿Rejuvenecer?

- ¡Así es!, yo era bella como la escarcha, pero el macabro sortilegio del tiempo acabó con mi esplendor. ¿Qué puedo hacer? ¡Dime!! ¿Qué puedo hacer? –pregunta con desasosiego. Su único ojo se muestra tan abierto que parece que quisiera escapar de su demacrado rostro.

- No sé... ¿Ha probado ir a la corporación ésa..?

- ¡No! ¿cómo puedo llegar a ese lugar?

- Bueno, el problema es que esto es un sueño y... ¡Bah!, olvídalo.

La mujer le mira con detenimiento...

- ¿De dónde demonios has salido tú?

- ¿Yo?

- Sí, tú.

- Pues estaba en mi casa aburrido, me tendí en el suelo, me quedé dormido y aparecí aquí.

- ¿Entonces estás soñando?

- Sí, eso parece...

Al oírle decir eso, la vieja empieza a manifestar síntomas de una enigmática alegría... Por arte de birlibirloque, extrae un vasito de plástico de la nada. El recipiente contiene un líquido y se percibe, a través de la translúcida materia que lo alberga, como ese fluido misterioso se mueve sobre los dedos inestables y huesudos de su mano derecha.

- Quiero que te bebas este líquido –va y le dice a Miguel Ángel, ahora muy contenta.

Pero su voz es espeluznante, electrónica y extraña, y al muchacho se me hace un nudo... un nudo en la garganta, y se le hiela el cuerpo... el cuerpo y el ánima.

- ¡Paso de beber nada!

- ¡Bebe!

- ¿Para qué, si se puede saber?

- ¡He dicho que bebas!

- ¿Y si me pasa algo malo?

- ¡¡Qué bebas!!!

Ella insiste, muy nerviosa... El enorme córvido que le acompaña también se muestra algo alterado, el ave parece tratarse de una criatura a medio camino entre el mundo de los hombres y el de los grajos...

Glu glu glu glu...

- Bueno, ya está.
Miguel Ángel se toma el misterioso brebaje.

- ¡JA, jA, jA, jA..!
Y la anciana se ríe a carcajadas.

- ¡CRACK, CRACK, CRACK..!
Y el pajarraco también.

- ¿Se puede saber dónde está la gracia? –pregunta el joven, algo molesto y muy confuso.

- Ahora yo rejuveneceré y recobraré todo el encanto que me arrebataron los años –le asegura la anciana, eufórica.

- ¡Ah sí! ¡No me digas! ¡Ja!

- La has “cagado”, chaval. Al tragarte ese líquido prodigioso has convertido en una realidad lo que sólo era un sueño estival –dice de repente, la bruja.

- ¡De verdad!

- Sí.

- ¿Entonces... ya no voy a despertarme más en el aburrido mundo ese de la vigilia? En el que casi toda la gente tiene siempre prisa, es egoísta y materialista…

- No, nunca más volverás a ese mundo tremebundo. Te quedarás aquí para siempre.

- ¡Cojonudo!

Y la bruja se esfuma en un abrir y cerrar de ojos, dejando un misterioso cúmulo que exhibe un suave movimiento helicoidal ascendente –como si fuera un pequeño y pacífico torbellino plateado—.

En su soledad, Miguel Ángel camina por entre unos árboles enormes cuyas ramas se mueven lentamente por el empuje suave del viento, y el sonido que se origina es tan subliminal que en la naturaleza no hay otro igual. El muchacho medita, en voz alta, sobre los sueños, y con frecuencia se dirige a gentes inexistentes:

El universo onírico es realmente raro. Por norma general cuando sueñas no eres consciente de ello, crees que estás despierto y que todo lo que en tu mente sucede –aunque sea ridículo, disparatado, incongruente— está realmente aconteciendo. Sin embargo hay otras veces en las que sabemos que todo es un sueño... Esto mismo me está pasando a mí ahora: hay unos momentos en los que sé que todo es irreal, hay otros en los que pienso que todo es absolutamente cierto... No sé si habréis oído hablar de las fases R.E.M. y No R.E.M., del aminoácido tritafón... Bueno, estos son temas científicos que no me atrevo yo a abordar; sólo os diré que si queréis tener buenas pesadillas comed queso antes de iros a la cama...

- ¡Eh!

Pero su discurso se interrumpe, alguien le llama.

- Quién me reclama –se dice, y mira a su alrededor—. Habrá sido mi imaginación, no veo a nadie.

- ¡No es tu imaginación! ¡Soy yo, la planta de laurel que está justo detrás de tí!

Miguel Ángel se vuelve y observa el aromático arbusto.

- ¡No puede ser, las plantas no hablan! –dice, confundido.

Aparta algunas ramas y explora el interior del vegetal.

- ¡Aquí no hay nadie, ni nada! ¡Qué raro!

Miguel Ángel continúa con su paseo estival, convencido de que todo ha sido una alucinación típica del mundo onírico. Y se olvida de la planta habladora.

- ¡Eh!

Pero vuelve a suceder.

- ¡Otra vez!

- Estoy aquí, junto a tus pies.

El muchacho mira hacia abajo y ve a un pequeño jabalí. El animalito sonríe. Pero Miguel Ángel echa a correr como una libre.

- Creo que lo he perdido... ¡Uf, qué calor!

- ¡Eh! Estoy aquí.

El pequeño jabalí vuelve a aparecer, de forma misteriosa.

- ¡Mier...! ¡Otra vez estás aquí! ¡Vamos, déjame en paz y vete con tu mamá!

- ¡No!

- ¡Bueno... lo que faltaba! ¿Por qué no quieres ir con ella, bonito?

- Porque mi mamá es una cerda.

- ¿Y qué esperabas, que fuera una mantis religiosa? ¡No!, si ya lo digo yo: de "gili..." está la tierra llena. Así nos va a más de uno y a más de una. Aunque por lo menos tú no tiene ninguna responsabilidad ni ocupas un cargo importante.

- A ver si te crees que todo el mundo va a ser tan tontorrón como tú, que no tienes empleo y vives con tus padres. ¡Juas!

Ufff… va y le dice el cerdito.

- Anda mira, que graciosillo eres...

- Eres un vago y un cara dura.

Miguel Ángel no puede salir de su asombro. Y muy molesto, dice:

- Después dicen que si hay cazadores de jabalís, pues pocos hay... tendría que haber por lo menos diez por centímetro cúbico.

- ¿Centímetro cúbico? ¡Juas! Eso es una unidad para medir volúmenes... centímetro cuadrado, querrás decir. Qué paleto el tío, ¡juas! Que no tienes “ordenata”, ni carnet, ni coche, ni amigos, ni amigas, ni novia... que te mueres y no... ¡Juas, juas!

- una ‘pata’ no te va a reconocer ni la cerda de tu madre ni el puerco de tu padre.

Pero al pequeño jabato nada le da miedo, es más, el cochinito se echa a sus pies.

- Pero... ¡qué haces! ¡Vamos, bonito, vete, vete de aquí que me vas a buscar una ruina!

- ¡No! ¿Qué es eso que llevas en la mano? –le pregunta a Miguel Ángel.

- Una parrilla de oro –le dice, con cierto desdén.

- ¿Y eso para que sirve?

- Para asar cerditos silvestres como tú, así que lárgate no vaya a ser que me entre hambre...

- No soy un cerdo, soy un jabalí.

- Esto no es un documental de “La Dos” ni yo soy un biólogo ni me gustan los animales. Así que para mí eres un cerdo... Así que venga, aire... ¡Qué pasa, qué no piensas irte?

- ¡No!

- ¡Me parece a mí que tú estás algo mimado!

- “Cada día yo me levanto to lleno tristeza…”

El cerdito se pone a cantar, qué fuerte.

- ¡Jo, anda que no es fea la canción! –le dice Miguel Ángel.

Pero, de pronto, el jabato se calla y le dice al muchacho:

- ¡Mira detrás de ti!

- ¡Paso! ¡No me da la gana!

- Pues peor para ti.

- ¡Eh tú!

Alguien habla. Miguel Ángel se gira para ver quien le llama:

- ¡Dios mío, qué es eso? ¡Tierra, por lo que más quieras, trágame!

Es una cerda –o un cerdo— de más de mil quinientos quilos. Al ver aquello, el terror se apodera del muchacho y sus pies se adhieren a la hierba. Antes casi flotaba cuando andaba y casi ni rozaba la tierra, pero todo eso se ha terminado ya, paralizado por el miedo empieza a dudar:

¡Quizás no este soñando ya, quizás sea ésta ahora mi vida real, a lo mejor estaba en lo cierto la bruja del cayado helicoidal... Una vez leí un libro que hablaba de la posibilidad de la existencia de realidades “dimensionales” superpuestas y de las supuestas relaciones de estas hipótesis con la mecánica cuántica y la teoría del Bigbang. Se trataba de un libro científico, su autor era un prestigioso astrofísico…

Todo se complica, porque el cerdito empieza a llorar como un condenado y la tremebunda bestia lo acoge con ternura, amor y un evidente instinto maternal de protección. No hay duda, es su madre.

- ¿Se puede saber que le has hecho a mi hijito!

- ¡Me ha pegado y me quiere comer, mamá! –le dice el vástago.

- ¡Señora, le aseguro que yo no le he hecho nada a su hijo! ¿Eso que dices no es cierto, bonito?

- ¡Sí, mami, sí es cierto!

- ¡Ya puedes salir corriendo, “desgraciao”; fíjate que te voy a dar hasta ventaja! –le dice la indómita fiera a Miguel Ángel, muuuuuuuuuy furiosa.

- ¡Señora, por favor, tenga piedad! Créame, yo no le he hecho nada.

- ¡He dicho que salgas corriendo!

Siempre se suele decir, creo que es una ley de Murphy, que cuando una situación está mal es susceptible de empeorar todavía más. Así que de la densa floresta emerge otro cerdo, gigantesco.

- ¿Qué “coño” pasa aquí, que no puedo dormir!!

El puerco, por su horrible aspecto, tiene que ser, por lo menos, el jefe de una manada. Abominable berraco de más de dos mil quinientos quilos.

- ¡Qué va a pasar, que este “gilipollas” le ha “pegao” a tu hijo y se lo quiere zampar! –va y le cuenta la cerda.

- Vamos a ver si me he enterado bien: ¿Qué este “pringao” le ha pegao a Doñanito y se lo quiere zampar!! –dice el gran puerco salvaje, con chulería.

- ¡Sí papi, así es! –le confirma el pequeño jabato, con una risa macabra.

- ¡¡Sal corriendo!! –grita el berraco con un sonido gutural espantoso, con tanta fuerza en su voz que tira al muchacho al suelo.

- ¡Un momento, señor! ¡Su hijo no está diciendo la verdad; por favor, tranquilícese! –le reitera Miguel Ángel al jabalí, desesperado.

- ¿Y para qué “coño” quieres esa parrilla que llevas en la mano derecha entonces, para hacer encaje de bolillos!! —le dice el berraco, enfurecido—. ¡¡Sal corriendo, sal corriendo ahora mismo que te voy a moler a cabezazos y cuchillazos; sal corriendo que te voy a hacer pedazos!!

- ¡Eso, eso, papi! –exclama el cochinito, con otra sonrisa macabra.

De pronto y por fortuna, ante la inminencia de una muerte segura, a Miguel Ángel se ocurre decir algo:

- ¡Está bien, allá ustedes, pero que sepáis que soy portador del virus de la fiebre aftosa!

Por fortuna, al decir aquello, los cerdos desaparecieron a una velocidad supersónica. Ahora, fuera del peligro, Miguel Ángel piensa:

¿Para qué quiero yo una parrilla de oro en este sueño? No sé cazar, no tengo hambre, no hay ninguna joyería, ni banco, ni mercado... ¡Ala, a la mierda!

Con fuerza, lanza la valiosa barbacoa... ésta, describe una hermosa parábola áurea en el limpio éter azul del verano. Atónito, el muchacho ve que el artefacto no llega a tocar el suelo pues, antes de caer –como si fuera un pájaro dorado— abre sus alas... abre sus alas y se eleva... se eleva hasta que desaparece.

CAPITULO 2.- VIR-ILIO

2009-05-13T21:40:00.005+02:00

DE LOS MUNDOS ONÍRICOS

Pero normalmente uno no se duerme para siempre, así que Miguel Ángel parece que despierta.

VIR-ILIO (Cap. 2.).

¿Dónde estoy? Esto se parece mucho a un bosque: hay árboles, cascadas, riachuelos, pájaros, bellísimos sonidos, agradables olores... ¡hay flores! Esto tiene muy poco que ver con mi habitación pequeña –y cuadrada— en la que la pobreza material y afectiva me rodea. No tengo amigos, no tengo amigas, ni trabajo ni enchufes, ni “carnet”, ni coche, ni ordenador, ni móvil, ni relaciones sociales... no tengo un duro; pero aquí... en este mundo, ¡no me preocupa el futuro!... No hay duda, ¡estoy soñando!

Miguel Ángel se percata de que sueña. Lejos parece haber quedado la reducida habitación en la que hablaba y deliraba. En este nuevo ambiente, templado y sosegado, aunque ciertamente extraño, un dulce aroma se percibe, es el del fruto maduro de la higuera... una melodía, muy bella, suena todo el tiempo. En esta dimensión los colores son como en la vigilia, pero un mágico y extraordinario brillo plateado lo envuelve todo. Aunque en el cielo luce el sol, puedes mirar fijamente al astro dorado, pues su resplandor áureo se encuentra atenuado por un subliminal manto, elevado, de húmeda bruma. Aunque es verano, el muchacho percibe como un agradable viento fresco se ha originado en algún lugar cercano, pues hasta él llega una brisa que acaricia los troncos y las ramas –las hojas y los tallos— de todas las formas de vida vegetal que en este maravilloso lugar tienen su hogar.

Esto tiene muy poco que ver, por no decir nada, con el mundo de la vigilia ese, en el que casi toda la gente tiene prisa y es egoísta, en el que casi toda la gente es materialista, individualista y consumista –dice el muchacho, alucinado—.

Aspira un poco de aire fresco y cierra los ojos... el oxígeno onírico que respira le produce un sorprendente bienestar. Exhala el dióxido y, al descubrir sus dilatadas pupilas, divisa a alguien que viene por entre la vegetación selvática, a lo lejos. Aunque camina de lado a lado no se trata de alguien que, ebrio, se aproxime, ¡no!; más bien es como una caprichosa mariposa que revoletea de flor en flor... y... ¡parece un romano!, un romano algo afeminado.
El personaje que se le acerca viste una hermosa túnica verde, de seda, con preciosos bordados. Son bordados que recrean las más variadas formas de flora y fauna y están elaborados con fino hilo de oro puro. Calza unas sandalias muy caras y adorna su cabeza con una corona de pequeñas ramas –y tiernas hojas de laurel— entrelazadas.
Tan pintoresco individuo finalmente le alcanza... y le habla al muchacho:

- ¡Hola! Me esperabas, ¿no es así? ...así? ...así? ...

Aunque es casi imperceptible, casi inaudible, una chica con una voz muy bella, que recuerda a la dulce miel de las colmenas, reproduce sus palabras en la lejanía... Es como un eco misterioso y sublime.

- Pues no, pues no, no... no... no...

Le dice Miguel Ángel, y la bella voz también repite las suyas.

- ¿No me reconoces? –le pregunta el romano.

- No, no le he visto nunca; pero... me da la sensación de que usted sí sabe quien soy –le dice Miguel Ángel.

- Estás en lo cierto, sólo eres una pobre pluma desgajada del tiempo que es zarandeada por el viento.

Miguel Ángel se muestra perplejo.

- ¡Ah sí! ¿Qué viento?

- El viento de la vida, muchacho –le aclara.

- El viento de la vida, ¡ya, ya! Empieza a sonarme tu cara.

Y el romano le asegura:

- Yo soy tu amigo, ese amigo que te hablaba desde tu interior cuando, sin aliento, permanecías despierto y sediento, abandonado en el desierto.

- ¡No me digas!

- Sí, sí, ése soy yo.

- ¿Tú eres esa voz?

- Así es. Ahora esa voz soy yo.

- ¿No asegurabas que eras un alma atrapada? ¿Qué te ha pasado que de mi cuerpo te has liberado?

- ¡Nada!, nada que no tenga que ver con el misterioso mundo de los sueños.

- ¡Estás irreconocible! Ahora pareces un patricio, aunque un patricio algo afeminado.

- Ja ja ja... Digamos, mi querido y muy vulgar plebeyo amigo, que ahora soy más refinado...

- ¡Ya! ¡Ya te vale! Bueno y, a todo esto, ¿dónde estamos, en el Imperio Romano? ¡Juassss!

- Estamos en un bosque. ¿Acaso no ves toda la belleza esplendorosa que, ahora, a tu alrededor se concentra, esparce y aflora?

- Sí que la veo, sí, pero como vas de esa guisa, lo siento mucho, me da la risa.

Miguel Ángel descubre que en el sueño, su propia paranoia, su alma o ángel de la guarda, se ha transformado en alguien parecido a un refinado poeta romano. Y ese “refinado poeta” le propone lo siguiente:

- Iniciemos, pues, por toda esta flora, sin más demora, nuestra particular andadura, que el tiempo huye y la vida se esfuma como la espuma.

Y le ruega:

- Por favor, no me vuelvas a decir Voz. Me llamo realmente Vir-ilio.

- Está bien. ¿A dónde iremos ahora, Virgilio, al infierno? ¡Menudo rollo!

- No amigo, no. No vamos al infierno. Ni tu eres el ilustre florentino ni yo, aun siendo poeta, su admirado maestro.

- Pero... ¿no has dicho que te llamas Virgilio?

- No. Mi nombre es Vir, guión, ilio: Vir-ilio.

- Entiendo. Bien, pues, ¿a dónde iremos, Vir-ilio?

- A donde el sueño nos lleve, de momento adentrémonos en toda esta arboleda verde y densa, veamos las maravillas que esconde esta fabulosa y fastuosa selva.

- ¡Vamos! –exclama Miguel Ángel-. Que le habrá pasado a mi alma, ya no es desagradable ni dices barbaridades ni palabras malsonantes –piensa, confuso.

Aunque nada tenga que ver, y salvando las distancias, la escena recuerda a “La Divina Comedia”.
Van los dos caminando por entre la vegetación y de vez en cuando alucinan, pues no es raro ver aquí prodigios por doquier: hay plantas, pequeñas y grandes, de todos los sitios por todas partes; hay ríos cristalinos que caudalosos van en la estación estival, así como delgados arroyos transparentes que alegremente discurren; hay cascadas y hay fuentes... Pero de repente –en medio de toda es flora esplendorosa—, una muchacha –muy hermosa— les habla desde lo alto de un árbol:

- ¡Eh!

- ¿Qué hace ahí arriba ésa? –pregunta Miguel Ángel, muy extrañado.

- No sea ordinario, no seas grosero –y le apercibe Vir-ilio, con presteza.

La joven se encuentra sentada, a horcajadas, sobre la robusta rama gris de un haya. Una corona de bonitas flores y tiernos tallos entrelazados rodea sus cabellos –en parte sueltos, en parte trenzados— a la altura de las sienes. Su vestido casi nada oculta de su exuberante anatomía, pues es transparente y ligero como un discreto soplo de aire. Aunque les observa sonriente desde la altitud, permanece callada y no les dice nada.

- Me suena su cara. ¿Dónde he visto yo a esta chica antes? ¿Y se puede saber que hace ahí arriba de esa guisa? –murmura Miguel Ángel.

Y el patricio, que le oye, le mira y le dice:

- Pero... ¿no ves que es una dríade, no ves que una ninfa de los árboles?

- ¡Una dríade! ¿Estás seguro?

- Pues claro que estoy seguro. ¿Acaso crees que una chica normal y corriente se subiría a un árbol con un cendal, casi desnuda, y con una corona de flores alrededor de sus cabellos y de su frente?

- ¡Ya, ya!

- Desde luego... estos plebeyos... –se queja el romano, con cierto desdén.

Y le sugiere:
- Mi muy vulgar y desdichado amigo, ja ja... ¿por qué no vas a dar un paseo?

- ¿Un paseo? ¡Mira, Vir-ilio, ahí hay uno con un arpa!

Y, ciertamente, una deidad silvestre se les aparece.

- Ja ja ja... Sólo es una divinidad campestre, un fauno.

Le dice Vir-ilio a su amigo, y el “sabio” le habla de las ninfas y de los faunos.

- Muy bonito todo eso, pero yo insisto en que he visto a esta tía tan buena antes, ¿pero dónde?...

Miguel Ángel no puedo quitarse de la cabeza a la muchacha y piensa... y de repente, recuerda:

- ¡Ya está! Esta muchacha es la de “Las Noticias Ficticias”. Ya decía yo que me sonaba su cara, lo que pasa es que en la tele lleva otra vestimenta y el pelo recogido. Bueno, Vir-ilio, me voy a dar una... vueltecita, que te sea leve.

- Muy bien. Ten cuidado con los jabalíes, no vaya a ser que acabes tus días como Adonis.

- Tendré cuidado.

Como si fuera una diminuta brizna zarandeada por un viento onírico, de allí se aleja Miguel Ángel sin saber por qué; de allí se retira y deja, solos, a su amigo el romano y a la ninfa arbórea.

CAPITULO 1.- EL VERANO

2009-05-12T21:39:00.006+02:00

DEL MUNDO DE LA VIGILIA

EL VERANO (Cap. 1.).

Todo esto sucedió hace siete años, y sucedió realmente. Sin trabajo y sin porvenir, aburrido y abandonado, Miguel Ángel se lamenta de su triste suerte y preso del desaliento, reflexiona sobre el mercado laboral, la política, el futuro… El muchacho parece algo desesperado y exagera, quizás demasiado, lo dramático de su estado. Habla solo, consigo mismo, y también con un personaje imaginario, inexistente, al que llama Voz. Y lo va escribiendo todo.

Bonita y calurosa estación, sin embargo aquí me hallo, en esta pequeña habitación, la pobreza material y afectiva me rodea. Lo cierto es que no me preocupa tanto la carencia material y afectiva como el aburrimiento y la tristeza que éste alienta, ¡esto sí que es malo!
Hoy es 29 de julio y me quedan... a ver... pues treinta y tantos o cuarenta y pocos días de aburrimiento, ¡nada más y nada menos! Pero lo peor no es esto, lo dramático es que cuando estos días pasen volverá toda la gente –con sus móviles y con sus automóviles— y el mundo se pondrá en marcha otra vez. Un mundo este para el que me temo que no estoy bien cualificado ni muy motivado.
Porque para conseguir buenos trabajos además de licenciado hay que ser rico o medio rico, guapo o guapa, causar buena presencia -o darse una vuelta por la corporación ésa-. Si eres el hijo o la hija del dueño o la dueña –o del jefe o de la jefa— puedes pillar un trabajo fantástico sin necesidad de tantos quebraderos de cabeza; hay que estar afiliado al partido político que gobierna, ser un gran pelota... poseer el permiso de conducir y disponer de vehículo propio.
Por aquí la mayoría de los empleos están mal remunerados, son a tiempo parcial, temporales, muchos se desarrollan al margen de la Seguridad Social y son difíciles de encontrar. Y, además de todo esto, habría que añadir también el hecho sorprendente y misterioso de que alguien esté dispuesto a contratarme por cuenta ajena. Mucha gente te recrimina a ti el “no tener trabajo”, como si el empleo fuera algo así como una manzana que puedes coger de un árbol maravilloso sin más dificultad que la de elevar el brazo.

“Los políticos” elaboran programas para acabar con el paro y aumentar así la riqueza y el nivel de vida de los ciudadanos; pero son lo empleadores, con carácter general, los que contratan –o no contratan— a la gente, de acuerdo con una serie de consideraciones objetivas y subjetivas y según convenga –o no— a sus intereses. En el “Estado Social y Democrático de Derecho”, si bien es muy conveniente, no es imprescindible que todo el mundo tenga trabajo; y los mecanismos con los que cuenta para eliminar desigualdades, remover obstáculos y hacer efectivas la igualad y justicia material son –a mi humilde parecer— insuficientes. Y si a todo esto añadimos haber nacido en un lugar con poca tradición empresarial y con escaso tejido industrial, entonces la cosa pasa de castaño a oscuro, como se suele decir por aquí; y si además los gobernantes de estas regiones son gente sin formación ni talento para la política y la buena gestión administrativa, entonces éstos desatan toda suerte de prácticas “caciquiles”—permítaseme la expresión—, populistas y corruptas para perpetuarse en el cargo. “La economía andaluza está en una situación de relativo atraso. El porcentaje de su PIB, en el contexto español, es varios puntos inferior al que le podría corresponder por su población y superficie y mantiene una importante tasa de desempleo, bastante superior a la media española”. Pero a pesar de estos datos objetivos, el PSOE, que es el partido que actualmente detenta el poder, gana las elecciones por mayoría absoluta.

Hablando de política, os diré que en mi pueblo gobierna el partido socialista y su presidente, además de alcalde, es senador.

(¡Qué horror!)

Lo que más me gusta es cuando el tío va y, alegremente, se dirige al pueblo y nos habla de la vigente Constitución y de los Derechos, Deberes y Libertades que en ella se recogen... Uf, qué tío, lo que sabe... Todos le escuchamos atentos, boquiabiertos... pero no permanecemos mucho tiempo despiertos porque nos entra mucho, muuuucho sueño.
¿Existe aún la derecha y la izquierda?, me pregunto a veces... parece que sí, según el profesor Norberto Bobbio. Pero qué más da todo esto, sólo pienso una cosa:

este mundo de la vigilia... ¡Es... un... rrrrrollo!

Después de todo lo dicho me parece a mí que voy a tener serias –por no decir insalvables— dificultades para entrar a saco en el apasionante y enigmático mundo de las relaciones laborales.

(¡Vaya mierda de Democracia..!).

¡Schhhh..!, ¡calla, Voz!

(¡Mierda todo!).

Podría ir a recolectar fresas...

(No sabes).

Es cierto...

Hoy día, en Europa, las políticas se orientan hacia la liberalización del mercado de trabajo, así que mucha gente que tiene un empleo estable en cualquier momento podrá ser despedido sin mediar causa, y sin indemnización y sin derecho a subsidio... pero a mí esto me importa un bledo porque yo constituyo un organismo inviable a corto plazo; pero me da igual, total, para lo que hay que ver.

El Gobierno de mi país se prepara para acometer la reforma del sistema público de enseñanza. Una reforma que, a juicio de la Ministra es necesaria; pero a juicio de la mayor parte de los estudiantes, no. Y yo me pregunto: ¿será la Ministra muy lista y los estudiantes muy necios?; ¿será la Ministra imbécil y los estudiantes muy listos?; ¿serán todos tontos?...
Sea lo que sea, esto a mí también me da igual, porque lo que está claro es que en este mundo de la vigilia –por una cosa o por otra, más tarde o más temprano— siempre te van a fastidiar.

(Sí, sí, a ti de palabra te da todo igual; pero después, a la hora de la verdad, te preocupas por cualquier estupidez).

Tienes razón, Voz.
Qué curioso, me vienen a la cabeza las predicciones la bruja Haranís.

(Qué le pasa a ésa)

Hasta no hace mucho mantenía que el mundo se iba a acabar. Si se hubiera terminado todo ya no nos preocuparía el futuro, ni nos aburriríamos...

(¡Mucho cuento es lo que tiene esa y ninguna vergüenza!)

Esto parece una historia, como si fuera a ser leído... Bueno, Voz, pues voy a presentarte a los lectores, jaja..

(¡Bah, haz lo que quieras!)

Amigos y amigas, Voz es una paranoia, es el ente que habla conmigo cuando estoy aburrido. Es como Tony, el amigo interior del niño que aparece en la novela “El Resplandor”. Pero éste es muy desagradable, odia a toda la gente y encima carece de poderes, es un monstruo nihilista engendrado en mí por las circunstancias adversas.

- No soy ninguna paranoia, pero sí el único ser con el que hablas...

¿Serás mi ángel de la guarda? ¿Serás mi alma?, me pregunto a veces.

- ¡No, soy Alicia Astas! Deja de decir tonterías ya, hombre...

Alicia Astas, hermosa muchacha. El otro día un amigo me pasó algunas fotos de esta chica, son fotos extraídas de una página web en la que aparece la modelo francesa... Anécdotas aparte, os diré que, a pesar de ser tan borde, mi voz interna -mi paranoia o mi alma, lo que sea- cree en la metempsicosis. ¿No es así?

- ¡Así es!

Para aquellos y aquellas que no lo sepáis, y sin entrar en excesivos detalles, os diré que la metempsicosis es algo así como la inmortalidad, el eterno retorno de las almas a la vida. Hecha esta aclaración, se me ocurre, amigo interior, una pregunta.

- A ver...

¿A dónde irás cuando me muera y te desprendas de mi cuerpo, si es cierta esta doctrina y es verdad que eres mi espíritu?

- Desde luego, si puedo elegir, me adentraré en el interior de alguien rico, alguien poderoso, alguien que se harte de...

Como podéis ver, Voz también tiene su lado terrenal, no sólo es un ente espiritual.

- ¡Espiritual! ¡A la mierda la mística y los místicos! Yo lo que quiero es echar un...

Para ser etéreo pareces algo rijoso y chocarrero. Por cierto, ¿qué me dices de la idea del eterno retorno al mismo cuerpo y a la misma vida?

- ¡No mientes ruina, solo el hecho de pensar que he de repetir eternamente esta experiencia me pone los pelos de punta!

¿Pero qué dices de pelos? Si eres incorpóreo y volátil, ligero como el argón...

- ¡Qué pelos van a ser, los pelo de los...!

Vale, vale, tranquilízate. No hay ninguna razón científica, de peso, para creer en eso. Además, si no eres tan sólo una paranoia y es verdad que eres un alma inmortal, habrás estado ya antes en un cuerpo diferente a éste, el mío, que ahora tienes por morada, ¿no es así, Voz?

- Así es.

¿Quién fue el afortunado, o la afortunada, que en otro tiempo te tuvo por alma?

- No me acuerdo muy bien, pero debería de tratarse de alguien de clase alta, porque aquello sí que era vivir.

¿En que época?

- En tiempos de Augusto, emperador al que recuerdo que conocí.

A lo mejor fuiste el espíritu de alguna de sus concubinas.

- Los emperadores romanos no tenían concubinas, ¡"gili..."! ¡Que te mueres y no...

A veces, cuando hablas, te salen rimas... A lo mejor fuiste el alma de algún poeta... dices que conociste al hijo adoptivo de Julio César... Quizás fuiste Virgilio: el autor de “Las Bucólicas” y “La Eneida”, el poeta que acompaña a Dante Alighieri en “La Divina Comedia” .

- ¡Los poetas y los políticos son todos unos farsantes y unos sinvergüenzas!

No le hagáis caso, amigas y amigos, el pobre está desesperado, siempre es negativo y desagradable. Cree que todo el mundo miente y que nadie dice lo que siente. A la desdichada criatura le hubiera gustado tener una existencia más emocionante, más divertida, más excitante; pero en esta ocasión no ha podido ser... qué le vamos a hacer, así es la vida al parecer.

Y conociste a Octavio César Augusto, en aquellos días gloriosos de antaño.

- Pues sí.

Pobrecito... Anda, cállate un rato, bonito.

“DISCO DE SISTEMA INCORRECTO. ERROR E/S. CAMBIE EL DISCO Y PRESIONE UNA TECLA”

¿Por qué me dice esto el ordenador? Tendré un disco en la disquetera... Aquí no hay ningún disco... Bueno, voy a presionar una tecla...

¡Clic!
“DISCO DE SISTEMA INCORRECTO. ERROR E/S. CAMBIE EL DISCO Y PRESIONE UNA TECLA”

¡Clic!
“DISCO DE SISTEMA INCORRECTO. ERROR E/S. CAMBIE EL DISCO Y PRESINE UNA TECLA.

¡Clic... clic clic clic clic clic..!

“DISCO DE SISTEMA INCORRECTO. ERROR E/S. ¡QUÉ CAMBIES EL DISCO!

¿Pero qué disco? Esto va a ser un virus, o algo importante que he borrado.

- ¡Se puede saber qué pasa?

Me parece que el ordenador se ha averiado, Voz.

- Eso será una broma, ¿verdad?

Me temo que no.

- ¡Madre mía, qué desgraciados! ¡Si es que no se puede tener más mala suerte! ¿Y ahora qué hacemos?

Pues tendré que escribir “a boli”.

- ¡Paso, paso!

Qué remedio.

Ahora estoy tendido, en el suelo, en mi pequeña habitación. Una vez, un tío mío se echó –tal y como estoy yo— y se llevó un año dormido... Cuando despertó nos habló de unos mundos realmente hermosos y maravillosos, los cuales había tenido la oportunidad de visitar durante su largo letargo.
Mi tío afirma que hay otras esferas, otras dimensiones... ya sabéis, los rollos ésos. Piensa que los sueños son puertas interdimensionales o algo así.

- ¡Tu tío está “fumao”! Siempre lo ha “estao”.

Digamos que... es algo peculiar, Voz. De pequeño solía esconderse en algún lugar abandonado; durante unos días, todo el pueblo le buscaba, pero nadie lograba dar con él; cuando aparecía, contaba a todo el mundo que había sido raptado por unos extraterrestres. Algunas gentes le creían y mantenían que, la noche anterior a su desaparición, unas extrañas luces se habían podido ver en el cielo...

Me pregunto, Voz, ¿cómo verá una hormiga mi habitáculo desde el suelo? La panorámica que -aquí, tendido- diviso debe de ser la más parecida a la que uno de estos minúsculos y poderosos insectos observaría. ¿Tú que dices, Voz?

- Sí claro, ¡esto parece la catedral de Nortre Dame, grrrr! ¡Deja ya de decir tonterías!

Es enorme mi habitáculo desde el suelo. Nosotros no hemos estado nunca en esa Iglesia a la que se refiere mi desagradable amigo interior; para ser sinceros, tengo que decir que sólo hemos estado en una catedral, la de Sevilla.

- Y no me gusta nada.

Tendido en el suelo, el sueño se apodera del muchacho.

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2009-05-10T13:44:00.000+02:00

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